LOW COST GENERATION

Gallicano burning mentre fuori piove!

2008-12-12T09:15:00.004-04:30

Fuori continua a piovere, sono parecchi giorni oramai. Mi ricordo che circa quattro anni fa, quando venivo ad abitare in questa città, ci fu una piena del Tevere che paralizzò mezza città lasciandoci tutti sbalorditi e senza fiato dinanzi tanta prepotenza. Mi ricordo di degli alberi ricomperti di ogni schifezza immaginabile quando l'acqua si ritirò donandoci quei macabri alberi di natale. Anche ora siamo sotto le feste, quattro anni dopo e il fiume si sta facendo sentire nuovamente. Chiaramente, la prima volta la piena aveva accompagnato un periodo di grandi cambiamenti e di grandi speranze, sembrava quasi che fosse la forza della mia curiosità e della mia determinazione a provocare quella valanga di acqua e fango. Ora le cose sono diverse, non sono più io la forza scatenante ma piuttosto il palo dimenticato nel mezzo che resiste alla pressione disumana e anzi comincia a muoversi di propria iniziativa andando nelle direzioni piu impensabili alla corrente.
Ed eco che questa pressione mi spinge nuovamente al San GAllicano, antico ospedale di questa città, con i suoi cunicoli e labirinti infestati dai fantasmi dalla poca iniziativa e povertà di spirito. In quei labirinti non ci vado mai. Ho paura di perdermici. Rimango divertito a galleggiare come una barchetta di carta sopra la piena, sapendo di poter affondare ad ogni istante ma continuo a fare il gesto dell'ombrello a coloro che sono fuori bordo. Nella mia barchetta c'è posto solo per me ora. L'acqua sta sommergendo anche il Gallicano ormai e io mi sono rifugiato nella torre. Che culo! Una torre col Wi Fi! Quasi quasi racconto una storia low cost...
...eppure i miei studi li ho finiti grazie a persone che credevano in me, che avevano deciso saggiamente (?!?) di investire le loro speranze nella mia determinazione, mi perdonarono ogni puttanata fatta e anche quelle solo pensate. Solo che mantenere questa determinazione non è mica facile, dppo un po tutto si affievolisce, la piena non può durare all'infinito. Ma sembra che ho fatto a tempo, solo che ora sono io che mi ritrovo qui al Gallicano al posto di coloro che una volta avevano teso la loro mano a me e sono io ora, per spirito di riconoscenza (al fato che mi ha sempre accompagnato con un tempismo comico esilarante) devo tendere la mia. Ma faccio il permaloso, perchè ora dall'altra parte non ci sono persone che mi ispirano nella stessa maniera, direi il contrario. O forse sono solo i sensi di colpa che mi lasciano di stucco dinanzi ai miei stessi difetti. Ma sono qui per mediare e allora medio. Comincio a fare il finto tonto, sorrido a tutti e dico sempre di si e la cosa sensazionale è che funziona! Fondamentalmente qui al Gallicano faccio lo scaricabarile, o meglio, sono quello che si becca i barili degli altri, poco male sono stato sempre uno crioso. Qui ora stiamo facendo un corso, un corso per mediatori sulla mediazione, che già hanno difficolta a mediare fra di loro ma sono veri, autentici. Ci sono romene stressate che lanciano frecciatine alle donnone africane fiere ma un po goffe, sudamericane che pronunciano tre mila parole al minuto e nesuno le sta ad ascoltare, c'è Karina una ragazza polacca che ieri davanti all'entrata principale si è fumata una canna di erba, ma non ha offerto!
Si parla di mutilazioni genitali femminili, un argomento interessante quanto scabroso. Molti se ne fregano altri si scandalizzano e pochi rimangono. Quando si parlava di violenza sulle donne, ognuno aveva la sua da dire, ognuno dava il proprio personale limite oltre il cuale un comportamento o una azione diventava violenza. Il mio concetto di violenza poi è ancora più personale, per me è una violenza svegliarmi con il rumore devastante della radiosveglia, oggi mi sono svegliato così e anche ieri. Lo vorrei dire ma sono solo il tutor e me ne sto zitto, vorrei anche esporre la mia teoria sull'imperialismo femminile e che forse qualche ceffone di tanto in tanto... Ma non possono capire, ognuno qua ha un senso dell'umorismo diverso, il mio è sovietico, ovvero le famose freddure e quindi continuo a stare zitto e a dire di si, con la mano nella tasca a stringere il tesoro che ho nascosto dentro. Le chiavi del Gallicano.
Gia mi ci vedo! Sulla poltrona del primario con le gambe sul tavolo. Quasi quasi organizzo un rave party qui, al centro di questa città, dentro questo ospedale rinascimentale. Il Mediator Party!

chiuse parentesi

2008-10-07T11:49:00.001-04:30

Eccoci qua, sull’uscio di questo piccolo bar. Sono passati parecchi mesi. Gli ultimi da clandestino, nascosto. Ottenere la cittadinanza è come diventare maggiorenni. Ti aspetti che la tua vita cambi all’istante e ti accucci in una contemplativa e silenziosa attesa, e in fine nulla, non ti cambia niente, giusto un poco il morale forse (e in peggio anche). Comunque eccoci qua, di nuovo all’uscio di questo bar a fumare una sigaretta. E’ un bar piccino ma grazioso, ricorda vagamente una sorta di bazar oltremare ed è confortevole quanto un bordello egiziano, o almeno così come io mi immagino uno di questi bordelli d’inizio secolo. Sull’uscio siamo io, Crudelia DeMon e Fantozzi. Fantozzi è un radiologo crumiro, tipico romano cinquantenne (definizione che verrà chiarita piùavanti), Crudelia DeMon è Crudelia DeMon. Entrambi sono appoggiati ai due lati della larga porta mentre io rimango un passo indietro seduto nell’anticamera piegato dalla noia e dal dolore al ginocchio con la mia sigaretta di tabacco a coprirmi il volto. Nulla di quello che viene detto merita di essere ricordato e il tempo passa senza passare. Due quindicenni passando si fermano e cercando il mio sguardo perso in mezzo ai due sull’uscio mi fanno: ei zii! C’hai ‘na cartina? Solo corte! Rispondo io tra i denti e quelle deluse mentre a me viene un brivido. Devo essere onesto con me stesso, ho smesso di fumare come certi amanti smettono di fare all’amore. E forse mi si legge in faccia, o forse sono solo stanco e dolorante o forse sto progettando la mia fuga e proprio non riesco a esserlo. Ho chiesto aiuto alla coerenza ma questa mi ha detto che la risposta è dentro di me! Ma come… e se è sbagliata? Il dolore al ginocchio per fortuna non mi fa pensare ad altro e per quello c’è quell’amaro alla rucola che la signora DeMon custodisce gelosamente così come io custodisco la mia riservatezza, finendo sempre per raccontare tutto, o quasi. Di come ho perso casa o di come da brigante mi sono rotto le ossa e subito dopo ho spergiurato ottenendo così una nuova cittadinanza, su questa città e sul fatto dei romani che vanno sempre do se magna gratis o di come Tommasino er Capretta sia entrato nella mia vita.
Non è facile essere onesti con se stessi. Come domenica scora, quando ho disertato la marcia contro il razzismo. Conscio del mio passato e dei miei ideali ho preferito evitare la pioggia e rimanere a casa a fare il pane, certo una occupazione altrettanto nobile, ma ho saputo dopo che quasi tutti i romani (chiaramente esclusi quelli che vanno a picchiare i cinesi in giro per strada, e non ne sarei poi tanto sicuro) hanno trovato come me una scusa e si sono presentati solo al concerto finale (benedetto dal buontempo) mentre pullman di manifestanti tornavano in ogni parte del paese con il loro bagaglio di speranze.
E comunque, mi dico, il mio ginocchio non mi avrebbe permesso tanta esuberanza, non sono andato neanche al concerto, non mi sentivo abbastanza romano per farlo e sono rimasto a casa, una casa che non è più mia, mentre il mio posto è stato preso da Tommasino. Tommasino lo chiamano er Capretta perché con lo skate salta come una capretta e perché puzza come una caprone. Il poveraccio ha una disfunzione ghiandolare ai piedi, a nulla sono servite le punture di botulino e i specialisti di tutto il mondo non sono riusciti a risolvere il tanto grave quanto raro problema. Emarginato dagli emarginati e non tanto per la puzza sotto ai piedi (o sotto il naso come in altri casi) ma per l’inettitudine delle sue parole, che sicuro non sono coerenti con i pensieri (sperando che questi siano un po’ più nobili) ma le stesse, anche se dallo schieramento opposto, del radiologo crumiro.
Lascio la signora DeMon con Fantozzi a conversare sull’uscio del bar e vado dietro il mio piccolo bancone a prepararmi una sigaretta del mio tabacco eco-sostenibile (altra ipocrisia per fumare facendosi un po’ meno male) ma le dita mi scivolano sulla cartina. I polpastelli sono lisci come di ceramica per le troppe lavastoviglie fatte. A quel punto decido di riprendermi tutto.

schiena di porcellana

2008-06-13T08:53:00.004-04:30

Eppure m'inorgoglisco della mia umiliazione, e poichè a tal privilegio sono condannato, quasi godo di un'aborrita salvezza: sono, credo, a memoria d'uomo, l'unico essere della nostra specie ad aver fatto naufragio su di una nave deserta.

Roberto de la Grive 1643

Discover The Smashing Pumpkins!

il ballo di sofia #3

2008-05-09T14:20:00.006-04:30

Makos e Fariwk sono al lavoro. Scavano pietre.
Comandante. Sono Makos, voglio vedere Fariwk.
Perchè?
Voglio dirgli un segreto...
...il segreto cos'è?
eeeeeeeeh... Non lo so perchè non ho deciso, vedremo cosa succederà.
Cosa succederà, si, e lo sai cosa ti succederà?
Si.
Fine della storia.

Il bosco nel fuoco #2

2008-04-17T09:48:00.008-04:30

Ci sono due argomenti che non ho mai avuto il coraggio di affrontare. La politica e l'amore, la prima probabilmente per la mia incompetenza e la seconda un po' per vergogna e un po' per scaramanzia. Ma mentre continuo a tacere sull'amore mi viene voglia di spendere due parole sull'altro grande disastro della mia vita: la politica. In tempi non sospetti il mio fervore e il mio impegno era alimentato da situazioni inesplorate e menti lucide. Con il tempo le prime sono state scoperte tutte e le menti lucide si sono appannate anche loro. Ad un certo punto il massimo della nostra espressione ideologica era lo stare in piedi sui tavoli a cantare l'inno con la mano sul cuore e la birra nell'altra. E non vi dico di quale birra... (ehm scusate) di quale inno si trattava poichè la cosa è abbastanza relativa. Il mio era un amore clandestino e tale rimane poichè non riesco più a schierarmi sotto una bandiera. Ma pur non avendo il diritto al voto mi entusiasmo ancora e soffro ogni volta che il mio senso civico viene messo alla prova. In ogni caso, la politica non mi stupisce più da parecchio. E che amore è se manca il piacere della scoperta? Un amore consolidato probabilmente, ma io piuttosto mi definirei un sedotto-e-abbandonato.
Ma veniamo alla questione principale. Queste ultime elezioni mi hanno fatto tornare in mente l'anno in cui venni bocciato. Era la seconda media. Farsi bocciare in seconda media è veramente da sciocchi. Si sa, in prima ancora ti confondi tra maestra e professoressa e quindi chiudono sempre un occhio, in terza non vedono l'ora di togliersi la scocciatura e chiudono l'altro. Ma in seconda non c'è scampo, sanno chi sei e io ne avevo combinate troppe perchè qualcuno mi difendesse. Probabilmente me lo meritavo, ma quanta giustizia c'è secondo voi nel far perdere ad un giovane gli amici e un anno della sua vita in cui avrebbe potuto fare milioni di cose. Sta di fatto che per nessuno fu una sorpresa, io stesso, che pur avendoci sbiadatamente sperato fino all'ultimo incassai il colpo senza proferire parola. Fu solamente triste.

Il Bosco nel Fuoco

2008-04-01T09:19:00.005-04:30

Ero seduto sulle rive del mare delle occasioni perdute e contavo le onde, contavo le onde, contavo le onde... quando ad un tratto sull'orizzonte spuntò quella perfetta. Ma siccome sono convinto della ciclicità delle cose ho preferito aspettare la prossima.

La ciurma è pronta e il capitano AaHaB sta per arrivare!

mercurio

2008-03-03T11:07:00.004-04:30

Non che fossero mancate le occasioni di scrivere ultimamente, ma nonostante tutto mi sono fatto trascinare in un sofferto silenzio. Sofferto ogni volta che davanti allo schermo riordinavo i pensieri al punto da mettere tutto così composto da non volerlo più disfare, neanche per una storia. È andata quindi la storia di come a san Valentino un matrimonio mi poteva salvare dalla clandestinità o di come ho inaugurato la mia nuova bici con un rocambolesco incidente, ho tentato la realizzazione di diversi video e ho scritto migliaia di parole inutili. Una sorta di auto censura, a forza di tagliare e modificare ho deciso di tacere. E credo fermamente di aver fatto bene dopotutto. Ero incazzato con il mondo e con me stesso e la collera non è una buona ispiratrice. Mi sono reso conto di come il mondo intero non cambia mai e rimane sempre lo stesso e se invece cosi è, ciò accade talmente lentamente che neanche le montagne se ne accorgono…

uno dei motivi della tua collera è in linea avverte una spia ma io la ignoro e vado avanti

…siamo noi invece che cambiamo. E la maniera di vedere il mondo, anche quella cambia e ci da quella sensazione di moto, mentre in verità non si è mossa una paglia.
Mi ricordo di come in tempi del tutto insospettabili, prima ancora del lowcost, prima di RadioPazza, prima ancora delle bombe, vidi uno di quei film che hanno segnato una qualche generazione (in questo caso la mia). Piansi all’epoca, fu come uno scoppio a salve nel mio cervello e nulla fu più lo stesso in un certo senso. Una decina di giorni fa ho iniziato il download con emule del film…

-tossici di merda! dice uno dei commenti ma io lo ignoro e vado avanti

...e tre giorni fa lo rivedo. Trainspotting, mi ha fatto piangere anche questa volta, ma per motivi diversi. Quel commento non lo vedo poi tanto assurdo ed è vero, non è cambiato proprio un cazzo, e lo sguardo che cambia semmai. Si lo ammetto, non ho mosso un muscolo alla vista del bimbo morto nella culla, non ho versato lacrime amare come è successo la prima volta, sarebbero state lacrime di coccodrillo. No, ho pianto alla fine. Alla vista del nostro infame eroe che tradisce gli amici, dopo tanti bei discorsi fatti, dopo tante promesse…

è la vita baby, precisa come un proiettile in viaggio verso il bersaglio, imprevedibile quando colpisce

…e io rimango inorridito da quel gesto, un gesto che ha il sapore della sconfitta, una sconfitta perenne. Non c’è scampo per nessuno qui!
Ma io non sono d’accordo, sono grato al mondo che almeno lui rimane sempre lo stesso, perché si porta con se anche le amicizie, quelle vere come dice il caro Fatina. Le amicizie che nonostante il nostro mutare nel male o nel bene, quelle vere rimangono sempre.
Quindi ripenso a tempi un po’ più recenti, sempre lontani ma non privi di sospetto. Rileggo una vecchia mail con l’unico pregio quello di essere il primo embrione di ciò che tempo dopo sarebbe diventato LCG. Un pazzo amico mi disse che fosse la cosa più bella che avessi scritto, ma lo dice ogni volta e quindi lo ringrazio e lo cito con una rivisitazione. Ma la cosa che mi preme di più e fare il mio omaggio gli amici veri, a quelli che non ti scordi, anche se sono lontani o se sono pazzi, ma soprattutto un omaggio alla piccola Luna che di questo mondo che non cambia non sa nulla e si prepara lentamente dentro un grembo in trasformazione.1.11.04
E fu così che cominciò...
La notte dell'eclissi lunare. Ero l'unico uomo su questa terra che aveva posato le proprie speranze in una risposta, una visione rivelatoria. La solitudine, o perlomeno la paura di essa (che è anche peggio) sono il carburante e lo stimolo all'autodifesa, mette in moto l'istinto di sopravvivenza. Pena il baratro, che non ho mai conosciuto e non ci tengo neanche.
Insomma, in totale solitudine, come spesso mi accade, vagavo per la spiaggia notturna. Questa volta c'era qualcosa di diverso. L'ombra minacciosa della terra stava inghiottendo la luna. Vi siete mai soffermati a guardare la luna? Penso proprio di sì e vi assicuro che quel piatto d'argento NON era la luna. La luna non è un piatto nel cielo, così come la terra non è piatta e non esistono confini...
Oserei dire che quella che vediamo è una velina spaziale con le tette rifatte, il trucco pesante e tacchi altri. La luna si trucca con la luce del sole, si camuffa e ci fa credere di essere bella e luminosa. Non voglio dire che la luna è brutta, anzi è bellissima me è fasulla ed ingannatrice.
Quella notte la luna cambiò colore e con le ultime forze trattenne un anello di luce abbagliante che l'abbandonò presto, diventò rossa, stanca e ferita rimase immobile nel cielo indifesa e sanguinante. Sembrava una pergamena accartocciata ed appesa ad una cupola nera, stelle cadenti (ma quante erano) le svolazzavano intorno, quasi beffandosi di lei, ed ognuna di essa era un desiderio. Volevo tanto parlarle ma non mi rispondeva, non c'era verso. Quando il saggio si propone nelle vesti di uno stolto, questo non viene riconosciuto e quindi deriso. Forse di questo aveva paura la luna senza le sue vesti da saggia, o forse no?
La conclusione di questa solfa è che la luna mi si era posata nelle sue vesti reali, spoglia dai suoi adornamenti e io ho fatto un patto con lei:
Io non l'avrei derisa e lei in cambio mi doveva insegnare a essere...
Non vi posso rivelare niente di quello che successe quella notte. Gli amanti sono tali perchè sono segreti e io ho amato la luna.

SEE YOU SPACE COWBOY

2008-01-17T12:58:00.000-04:30

Il tempo, come la puntualità, sono dei concetti molto personali. Nel mio caso soprattutto. Il tempo che scorre gia di per se rappresenta una bella incognita per me, da qui la mia incapacità di prendere impegni a lunga durata e a programmare la mia vita. Mattioli dice che questa è la paura di crescere, io direi che al massimo è colpa dell’hashish. Dunque io sarei Peter Pan? Un paio di persone che conosco non esiterebbero a rispondere di sì ma io non mi ci riconosco. Non sopporterei l’idea di ripetere nuovamente la mia pubertà, basta brufoli e insicurezze. E ammetto anche di avere dei pregiudizi nei confronti di questa categoria. Come l’altro giorno, ai grandi magazzini, dove ho comprato un cinturone di plastica con pistole giocattolo da cowboy solo per fare un dispetto ad un moccioso che supplicava la madre di poterle avere. Le ho prese e andando via gli ho fatto la linguaccia pensando “Bravo! Continua a giocare con i soldatini…” Io invece posso, perché ho gia pagato con il sudore della fronte quella malattia che tu chiami pubertà, ho sconfitto i brufoli e ho perso la verginità, mi sono guadagnato ogni centimentro di questa prepotenza. Ma sono i tempi che non mi sono molto chiari, come la puntualità nella successione degli eventi. Il mio difetto in tal senso è che mentre tendenzialmente non farei mai aspettare qualcuno, lo faccio spudoratamente con me stesso. Faccio la gara con me stesso a chi resiste di più e ovviamente vinco sempre io.
Ma nel frattempo, quello che tu chiami tempo, porta via le cose, e qualcuna ne porta. Un po’ come capodanno e a me il nuovo anno ha portato un tostapane, un bollitore, un frullatore, quattro piatti piatti, un letto nuovo (nuovo per me ovviamente) e questo cinturone con le pistole giocattolo da avventuriero in terra straniera. L’anno vecchio invece si è portato via il mio permesso di soggiorno, il che fa di me nuovamente un autentico clandestino, un illegale, un avventuriero in terra straniera. E ora mi avvalgo con orgoglio del mio ritrovato titolo nobiliare, quello del Extra.

KILLER KEBAB

2007-12-23T13:43:00.000-04:30

Era da parecchio che non entravo nel Bar la Notte. Ora si chiama Bar Marcello e anche il banchista tagliagole tagico non c'è piu. Quando chiedevo "il solito" mi davano cartine e sigarette. Sto Marcello invece ha fare da sospettoso. Chiudo la finestra per evitare che entrino gli anatemi e le maledizioni che una zingara lancia al proprio aguzzino.
Trecentoseccantasei giorni di blog. Non sono più un bambino.
Ma chi è che parla?

The dark side of the Grex

2007-11-12T08:36:00.000-04:00

Sono un fanatico della parte nascosta delle persone. Molti la sfuggono per paura delle conseguenze, io no, io la cerco. Come la tachicardia che ti ricorda che sei vivo. Il panico, sentimento secondo solo a quello dell'amore.

2007-10-25T18:30:00.000-04:00

Mi capita spesso che il momento più bello della giornata sia quello in cui mi infilo nel letto la sera. Capita quando al rientro trovo le coperte disfatte dal mattino e scivolo nuovamente, riempiendo la sagoma sotto la coperta, così come lo avevo lasciato al mio ultimo risveglio. E' un po' come tornare all'utero materno o di abbracciare qualcuno nel sonno, di cui forse si sente la mancanza o forse no.
Capita quando nella stessa giornata vai alla ricerca di mille risposte, di piccole cose o di cose grandi, tipo un cruciverba o la pace nel mondo, ma l'unica risposta che ottieni è:
"pò esse che è così o pò esse che nun è così...".

sono entrato nel groove

2007-10-01T11:55:00.000-04:00

Ho capito tardi il significato di radical shic, ma mi è andato subito di traverso, come il political correct d’altronde. Negli anni, da piccolo Lord, sono diventato un rude scaricatore di porto. Sputo per terra e dico parolacce. Non sopporto scendere a compromessi e non amo la diplomazia. Per non parlare della democrazia, quella vera proprio non esiste. Mettere tutti d’accordo è impossibile, questo atto sublime sono riuscito ad applicarlo solo nella mia cucina.
Da anni il mio menu tipico consiste in 4 elementi fondamentali, pasta (preferibilmente corta), carote, ceci in scatola e scatoletta di tonno. Chi si può scordare grandi capolavori culinari dell’epoca lwcost quali pasta con tonno e carote o pasta con tonno e ceci o tonno ceci e carota, talvolta pasta e carota e altre carota e basta. Piatti semplici e gustosi, facili da pulire e soprattutto economici. Mentre ti mangi le tue fagiolate ti sembra di essere Bud Spencer ma in verità sei diventato un tonno. Dov’è la giustizia, dov’è la dignità, dove sono le mousse, il pate en croute e la salsa veloutèe. Al ristorante, il semplice fatto di avere un nome francese, attribuisce ad una pietanza un valore inestimabile. A fantasia in cucina non sono da meno ma un velato sospetto mi sforna l’invidia.
Volete le mousse e io v’accontento. Con l’aiuto del mio minipimer sono finalmente entrato nel groove, a tempo di musica frullo i miei 4 elementi, fino a trasformarli in deliziose creme, in mousse e souce. Eccolo il prodigio, l’eleganza e la raffinatezza in un piatto di tonno e fagioli, con una rivoluzione di sapori, dove tutti gli elementi sono mischiati fra loro senza prevaricare uno sull’altro, morbide sul palato ma decise nel sapore. La vera democrazia.

Primo fra tutti ricordiamo il Pollo alla Shrek della scuola catalana e l'indimenticabile Noce Mosca-ta e le sue Spose. Provare per credere!

Depressione Caspica - ultimo stadio

2007-09-07T05:15:00.000-04:00

Oggi è stata una di quelle giornate che quando finisce tiri un sospiro di sollievo. Non dico che sia stata particolarmente brutta o sconveniente, no, semplicemente faticosa e per certi tratti triste. Non che non abbia ricevuto la mia dose quotidiana di attenzioni e di baci che mi sono necessari per mantenere l'ego rigoglioso.
Poi mi danno sempre del calabrese e molti sanno che più permaloso del calabrese c'è solo il russo. So che sono mistificazioni e luoghi comuni e sono abituato alle valutazioni superficiali. Mi dicono anche di condividere con gli altri la mia mente e il mio pensiero ma io mi sento comunque un incompreso. Il problema è che non riesco a decidere se preferire lo status di incompreso, che è lo stesso dei geni, o tentare il tutto per far riconoscere, non dico la veridicità, ma almeno la fondatezza di quello che dico, di quello che faccio.
E per dimostrare al mondo tutto ciò, voglio ringraziare tutti quanti, come dice sempre il caro Ivano. Grazie grazie! Grazie a Tony, a Mariella e al Michele. Grazie a Laus12 per la fiducia e lo stesso a Ruth. Grazie a BAk per la magia e grazie a Joanne per le lezioni di inglese. Grazie a Carlo per i gelati e in fondo grazie anche a me stesso. Ma il ringraziamento più caloroso lo mando a Sofia che mi ha dato una lezione di vita dicendomi: quando la saggezza bussa alla tua porta, scappa dalla finestra!

Fermi tutti, questo è un Gaspacio!

2007-09-02T09:25:00.000-04:00

dove sono i cccp

2007-09-01T12:33:00.001-04:00

Giovedì notte mi hanno rubato la bici, l’avevo comprata neanche quattro mesi fa. Non è la prima volta e ho reagito con molta calma all’accaduto. Tolgo il sellino alla bici quando la parcheggio, come espediente contro i ladri, il risultato però è che la mia stanza è piena di sellini appesi come trofei. E io senza bici non ci so stare, è qualcosa di essenziale per me. Io senza bici è come un barman senza bar, come Rambo senza i comunisti, come un Boy Scout senza totem. Ho bisogno di essere sempre in movimento. Ora le distanze si allungano e la pigrizia si impadronisce di me, e io detesto la staticità.
Fra pochi giorni si torna a scuola e mi tocca fare i conti con le promesse non mantenute. Proprio come quando facevo le medie o le superiori, l’essere il primo della classe comporta dei sacrifici, in cui non riesco proprio ad impegnarmi. Fantasticare con audacia sulla professoressa di matematica era molto più intrigante di qualsiasi soluzione algebrica. Mi ricordo quella volta che, non sapendo che pesci pigliare, portai mia sorella in fasce a scuola, con la disperazione negli occhi rivelai di essere un povero ragazzo padre. La cosa intenerì anche il cuore più duro e io passai l’anno in maniera esemplare. L’anno successivo, non sapendo nuovamente che pesci pigliare, decisi di puntare sulle scherzo e rivelai tutta la verità. Anche quella volta non ebbi problemi grazie al bonus simpatia.
Giovedì notte è stato anche l’ultimo giorno di lavoro. Fra non molto ne inizierà uno nuovo. Lunedì sui banchi di scuola e i compiti ancora da fare.
Uno dei camerieri mi ha chiamato Rambo.
-Perché sei troppo forte! Mi dice. Ma colgo un velo di ironia nella sua voce.
E comunque sia Rambo è un bel film e c'è una bici che non mi ruberanno mai, è quella rossa che gira a sinistra.

...ma ho fatto tardi davanti al pc.

2007-08-29T21:40:00.000-04:00

Oggi sono tornato a casa presto. Secondo l'ora legale italiana sono le quattro meno un quarto ma la cosa non mi tocca, d’altronde nel posto dove vivo io non si utilizza l'unità di misura temporale. Ed è pure per questo che a lungo ho creduto di essere il frutto di uno scambio di culle intergalattico. Qualcuno ultimamente, ha messo in dubbio questa spiegazione, non avevo prove. Infatti non ne ho e con la famiglia avrò sempre quel legame infinito, che suona come una condanna. Ho saputo all'inizio di questa estate che mio padre ha posto le sue speranze, di diventare nonno, proprio sul sottoscritto. Fra 47 figli, doveva pensare proprio a me? E il tutto mi è stato confidato da mia nonna, la mamma di mio padre. Perfettamente in linea con il figlio, manifestava il desiderio di diventare bisnonna. E guardate che detto da mia nonna incute enorme rispetto. Dovete sapere che mia nonna aveva fatto la guerra e lavorava in una fabbrica di cannoni. Un giorno realizzarono un cannone che provocava fame perpetua. Lo scopo era quello di piegare il nemico con la fame. Lei si offri, con altri valorosi patrioti, a testare sui propri corpi la potenza dell'arma. Fu un fallimento, il progetto venne abbandonato quando si resero conto che provocava solo obesità. Da allora porta i chili di quella esperienza, e resta il fatto che una figura imponente, che è mia nonna, può piegare qualsiasi volere. Le puoi solo girare intorno e scappare via. Ora devo capire se, per fare dispetto, non lo devo fare o al contrario lo devo fare? Intanto a mia nonna ho risposto che io invece voglio diventare un personaggio dei Simpson, che non è il massimo come risposta, pare che i due desideri non si equivalgono, ma di meglio non mi è venuto in mente niente. Ci fu un tempo infatti, in cui mi nutrivo di Simpson e Smashing Pumpkins, ma questa cosa mia nonna non la può capire.

stati di agitazione

2007-08-27T10:35:00.000-04:00

Questa idea me la messa in testa Ferretti. I suoi brani hanno rimbombato nelle mie cuffie per tutta l’estate. Certo non sono proprio quello che non studia, non lavora, non guardala tv, non va al cinema e non fa sport. Ho sempre fatto qualcosa, anche se una sola,comunque mi sono tenuto sempre occupato. A periodi e nel peggiore dei casi mi è capitata addirittura la tv. Che periodo sia questo mi è difficile stabilirlo. So che è saturo di stati di agitazione, che non è come il panico ma piuttosto come quella leggera vergogna di essere un uomo buono. Insofferenza in poche parole.
Quando ho iniziato a polemizzare da solo allo specchio ho deciso di cambiare la play list. Non sono in grado di avercela con tutto il mondo, talvolta mi viene da ridere ma sono permaloso e continuo a tenere il broncio.
Mi tolgo però l’ultima soddisfazione, quella di sfogare i miei lamenti senza censure ne pudori, in questo spazio, il mio blog, dove nessuno verra mai giudicato, perché nessuno rappresenta nessuno e se qualcuno rappresenta qualcuno, costui è sicuramente un figlio di puttana.

ad un amico

2007-08-18T13:31:00.000-04:00

Dedico queste due righe all'amico Felix, per la fraterna amicizia e per le belle serate passate a chiaccherare. Alle ragazze dal petto generoso ma dalle gambe corte (come le bugie), a coloro che sono convinti che Colombo fosse spagnolo (o addirittura catalano) e a tutti quelli seduti in prima fila, posto unico, allo spettacolo della solitudine.

daysleeper

2007-07-18T16:26:00.000-04:00

Avevo dimenticato oramai da tempo di come funzionassero le cose dalle parti vostre, di giorno intendo dire. Di giorno le cose le vedi con un’altra luce, le vedi con più chiarezza, per quello che sono, senza trucchi ne inganni. Mi dice che ha viaggiato per il mondo, che parla tante lingue:
-ai spik in inglish veri vell, lo spagnòl e lo fransese! Sei cittadino del mondo? No, sono un ubriacone…
Vivere di notte è diverso. Non hai mai sonno e l’hai sempre. Vivi come in un sogno, vivi nei sogni delle persone. Poi ci sono quelli come te, quelli che per un motivo o l’altro dividono con te questa dimensione al neon. E sono sogni pure loro, sono un dejavù, li conosci tutti ma non ne conosci nessuno. Di giorno invece non li conosci e basta. Vanno tutti di corsa senza sapere neanche il perché, come se volessero accelerare il tempo, ma certe cose sono possibili solo nelle fiabe o nei sogni.
Mi ricordo bene perché decisi di vivere di notte, avevo stabilito un patto con la luna e non la potevo tradire ma ora sono tornato a riprendermi quello che mi sono perso per strada. Da adolescente facevo cose da grandi, ora (con la presunzione di definirmi adulto) faccio cose da adolescenti. Ci provo almeno ma indubbiamente sono del tutto fuori corso.
Il fatto è che ho sempre avuto la comicità ma mi sono sempre mancati i tempi comici. Fosse facile fare la cosa giusta nel momento giusto. Di notte invece vanno tutti al rallentatore, come nei sogni, il tempo (e tutte le unità di misura) perdono di valore. Nessuno si accorge se arrivi tardi perché nessuno aspetta.
Poi mi viene in mente la frase del saggio: non tornare mai indietro, neanche per prendere la rincorsa!

La storia della sorella Lazer

2007-07-05T09:36:00.000-04:00

Questa non è proprio una vera storia, più che altro è una intuizione. Mi capita spesso di averne, diciamo anche che in linea di massima la maggior parte di esse ha scarso valore. Vi faccio un esempio: vi siete mai accorti che The Wall e Fight Club hanno la stessa identica trama? Semplicemente non si tratta di illuminazioni vitali e ciò che non è indispensabile è zavorra. Ci sono anche le eccezioni, è vero, ma di sicuro questa, fa parte della categoria.
Io sono cresciuto in una tipica famiglia russa, numerosa e rumorosa. Noi eravamo 47 figli, 28 femmine e 19 maschi. Come tutte le persone, ognuno di noi aveva delle cose e quando le cose erano troppe e non bastava più lo spazio, qualcuno se ne andava e lasciava spazio per altre cose. Fra tutti vi era una delle sorelle, la ventitreesima se non sbaglio, che accumulava più cose di tutti quanti. Curioso, per un periodo ho provato a emularla ma l'esperienza non mi ha insegnato a carpirne lo sballo, decisi di disfarmi di tutto. Mi disfai anche della famiglia per un po’, d’altronde era zavorra anche quella.
La sorella numero 23 è stata molto utile nella mia infanzia, le marachelle che combinavo talvolta venivano oscurate dalle sue, questo aveva stabilito un taciturno accordo di tolleranza reciproca.
Mentre io giocavo a fare il matto mi resi conto che lei non giocava affatto. Ebbi la mia rivelazione leggendo una rivista di divulgazione scientifica. Ero perplesso dal fatto che nessuno oltre me riuscisse ad accorgersi dell'evidenza, cercai quindi aiuto in letture specializzate. Trovai risposta negli ultrasuoni, che secondo quanto diceva un articolo è un suono così alto nella scala delle frequenze che il nostro orecchio non lo percepisce. Ecco, mia sorella era come un ultrasuono, ossia era così matta, ma così matta da diventare impercettibile.
Onde evitare di scoprire il motivo della mia lungimiranza decisi di rispettare l’accordo.

un Americano a Roma

2007-06-13T22:02:00.000-04:00

Sabato scorso era una gran bella giornata. Il sole era alto nel cielo così come la voglia di marinare il lavoro, ma non si può. Inoltre c'è una manifestazione e aimè voi non lo sapete, ma anche questi di eventi sono parecchio remunerativi, al punto che i mille ristoratori fanno il pieno di Peroni e buttigliette d'acqua che con tanta gioia vendono agli stessi su cui poco dopo sputano. Ma non importa, sta di fatto che parteciparvi non ne avevo comunque la più ben che minima voglia. Non avevo neanche capito bene se manifestavano contro la venuta di Bush o se era contro la guerra, perchè entrambe le cose non si può, non sono compatibile. Per la pace metti i fiori nei fucili, per Bush potresti anche azzuffarti. Che poi, in fin dei conti, anche se l'americano è uno di quelli che per via della mia cittadinanza mi impedisce a viaggiare nel mondo, credo che questo sia un diritto anche del più antipatico del mondo: per me quindi, Bush vai dove cazzo ti pare...
E poi davvero, la giornata era splendida e il lavoro non pesava. Quando ad un tratto (evidentemente perchè era contro Bush e basta) parte la prima pietra, proprio sulla vetrata della banca di fronte a dove lavoro io. Scoppia il panico e arriva l'esercito. Nel nostro locale si barricano una cinquantina di persone, protetti dalle vetrate anti sfondamento, mentre fuori sbirri e guerriglia urbana fanno come una danza (mi pare di averla vista anni fa in un documenterio che parlava di galli ruspanti). Oltre al personale vi erano americani e spagnoli. Gli americani bravi boy scout si mettono tutti al piano sotto, come in un buncher (manco ci fosse una guerra atomica), spaventati ma convinti nel trionfo della giustizia imbandiscono un mini ospedale da campo, ma non ci sono feriti, non ancora. Gli spagnoli bontemponi tutti sù con la birra in mano e la macchina fotografica nell'altra. Erano le otto circa, orario di aperitivo, il banco è imbastito di prelibatezze commestibili e il personale si nutre. Da qualche parte il ghiaccio si scioglie dentro un Americano, avevo dimenticato il mio bicchiere da qualche parte in mezzo a tanti altri quando la gente è ruzzolata dentro. Si perchè io l'Americano me lo bevo! Mi piace molto ma solo se ci si mette una goccia o due di angostura (che è un amaro concentrato) e non si esageri con la soda, importante anche il twist-lemon.
Ma la cosa più sconvolgente stava solo iniziando, iniziavano i primi sproloqui. Come fuori volavano sassi e manganellate dentro volavano cazzate. Ero nell'occhio del ciclone e non potevo fuggire. Allora mi sono collegato ad internet con il pc del locale e ho creato un nuovo blog.
Si chiama cronachelowcost.blogspot.com ed è una accozzaglia di amici a basso costo che raccontano storie di vita a basso costo.
Vi chiederete il perchè di questo gesto, semplice: l'alternativa era un post sul perchè mia sorella sia un ultrasuono.

ricordatevi di non toccare la donna bianca

2007-06-09T07:50:00.001-04:00

-Padre, perchè mai non mi hai difeso?
-mangiavo delle ciliegie figlio.

2007-06-05T22:40:00.000-04:00

Spesso mi capita di pensare, soprattutto rileggendo queste righe, e a domandarmi dove si cela il vero genio della scrittura. Ho sempre creduto che i particolari fossero il sale della vita, cioè che fossero veramente le uniche cose di cui valeva la pena parlare. Nessuna trama regge un primo piano, di quelli fatti a mestiere come solo pochi sanno fare. Poi mi sono reso conto che a spulciare i particolari non si finisce più, sono troppi e allora nuovamente ti trovi nella difficoltà di scegliere quelli più salienti. Quindi si traccia una trama, nuovamente, e il particolare perde il suo fascino di semplice ed inutile particolare, nuovamente. Si può andare all'infinito, così ho pensato ancora. Ho pensato che forse il vero genio della scrittura fosse il silenzio. Cioè, la cosa più bella e geniale che si possa comporre è la pagina bianca. Non parlo di una cosa virtuale, tipo: è impossibile da comporre e quindi il genio dove si trova? No, voglio dire che qualsiasi parola scritta o detta sarebbe sprecata, cosa c'è di più commovente e poetico di una pagina bianca. La guardi è leggi, leggi quello che vuoi e gli dai il significato che preferisci. Se vuoi piangi e se ti garba ti fai anche qualche sincera risata. Di conseguenza tutte le cose che scrivo su queste pagine (virtuali) dovvono essere per forza delle cazzate.
La cosa non mi ha stupito poi tanto, nelle mie manie di onnipotenza posso anche aver pensato in maniera molto lusinghiera di quello che scrivo, ma era come essere ubriachi tutto d'un fiato e siccome sono un bevitore abituale ho attutito in fretta il colpo.
Però ci rifletto un pò sù, e ovviamente mi viene in mente una cazzata. Questa cazzata la dedico all'amico Bak e a tutti i cari amici che oggi o ieri (dipende sempre dal vostro fuso orario) mi hanno portato un po' di gioia. La cazzata è questa: il mio peggiore difetto, così come il peggiore difetto per un uomo, è l'indecisione. Sia chiaro è veramente il peggiore difetto ma rimane senza dubbio di gran lunga il più affascinante di tutti.

pizzoccheri connection

2007-05-29T22:44:00.001-04:00

K COME PINOKKIO

2007-05-23T22:51:00.000-04:00

Da che io mi ricordo l’unico K che conosco sono io. Da piccolo ero l’unico con un cognome che iniziasse con una lettera così inusuale. Mi è capitato parecchie volte di lasciare la firma con una semplice K, non pensavo che ci fossero degli altri. Pensando a K famose, mi vengono in mente Kurt e SPZK. Il primo può essere tante cose, un cantante tossico di successo o un personaggio altrettanto strambo di un libro. Il secondo invece era la sigla di SpazioKamino un centro sociale che si trovava vicino a dove abitavo da piccolo. Un triste giorno SPZK venne sgomberato senza che nessuno se ne facesse un gran problema e al suo posto ci fecero una ludoteca che venne data alle fiamme poco dopo. In giro per il quartiere, sui muri, per tanto tempo ancora si potevano vedere i vecchi graffiti che ne rappresentavano il simbolo, la sigla e la memoria. Si presentava più o meno così:Anni dopo la Wolt Disney rubò il marchio e ne fece un personaggio secondario di un suo famoso cartone animato. Questo personaggio si presentava più o meno così:Successe che da non molto, un ulteriore K, che non sono io, ha lanciato una discussione su una serie di libri, tra cui Pinocchio. Ora, io penso, di essere un lettore appassionato e instancabile ma è pure vero che sono diventato tale solo superata una certa età. Il primo libro che lessi è stato Robinson Crusoe all’età di circa 6 anni. Saltavo le pagine e a volte facevo direttamente finta di leggere. Era una lettura imposta e gia all’epoca davo segni d’avversione verso le imposizioni, quindi mentivo spudoratamente quando mamma mi interrogava. Successe quindi che di Robinson mi ricordo poco o nulla e che nella mia infanzia lessi ben poco. Mica per noia, è che era un modo per andare contro. Contro Il giusto e lo sbagliato, contro la cultura e le tre lauree di mio padre, contro le morali degli altri, contro casa russia la quale si presentava più o meno così:Quando affinai la mia fame letteraria, diventai vorace da divorare qualsiasi cosa. Sono arrivato al punto d’aver letto una collana di romanzi Harmony che qualche sciagurato aveva dato a mia madre per esercitarsi con l’italiano. Il caso volle però che saltai, per eccesso di età, quella parte dei classici dedicata all’infanzia.
Presi la decisione. Dovevo aderire all’invito di K, almeno per una simpatia fonetica e dovevo assolutamente leggere Pinocchio.
Spargo la voce, ma non mi riesce comunque trovarne uno in prestito. Decido di affidarmi alla rete e scarico la versione in Acrobat della prima edizione con tanto di illustrazioni d'epoca.
Sono arrivato al punto in cui Pinocchio dice -Come mai sapete che ho detto una bugia?

gioia e rivoluzione #4

2007-05-16T09:03:00.000-04:00

Primavera estate 2007 tempo di rinascere

2007-05-08T08:30:00.000-04:00

Mia madre mi diceva sempre quando ero piccolo “…se le cose le devi fare falle bene e fino in fondo, altrimenti che le fai a fare?”. Io la prendevo in parola e quindi preferivo non fare. Che poi in verità vi dico che mia madre una cosa del genere non la diceva mai, anzi quello che Lei mi diceva sempre era “…ricordati che l’uguaglianza non esiste!”, che è come dire che non è vero che siamo tutti uguali, che non è vero che abbiamo tutti i stessi diritti e che nulla ci è dovuto. Fu allora che conobbi il significato della parola utopia. Che poi mia madre è stata sempre una persona estremamente mite (e anche un po’ pigra). Ed è vedendo negli anni la sua pelle marcire e il suo rancore fermentare, per il tempo che scorre, per le occasioni mancate, per i sogni dimenticati, che ne ho colto il significato. Credo ora che il suo discorso si possa riassumere in una sola parola: meritocrazia. Nella quale non sono poi tanto convinto e perché a differenza di mia madre sono convinto che in fondo, qualcosa, sia davvero dovuta, così, a priori.

Che poi io la pigrizia invece me la sono ereditata tutta e quindi in verità vi dico che pur essendo un gran lavoratore pecco di continuità e non è il senso del dovere che mi spinge a lavorare bensì il senso della fame. Ne deduco quindi che, secondo certi canoni di valutazioni io sarei un fannullone buono a nulla e se la meritocrazia fosse una legge penso che sarei in galera. Che poi lo è davvero, ma è una legge universale, che non ha nulla in comune con le valutazioni dette prima. E' qualcosa tipo “quello che semini raccogli” o “la merda viene sempre a galla”…
L’altro giorno ho raccolto una spiga di grano alla stazione di Stella Polare dopo aver passato una mattinata in questura per ritirare il nuovo permesso di soggiorno. Che poi non era mica una spiga di grano ma fa lo stesso. Insomma la stacco e la porto con me a Roma. E mentre attraverso il biondo Tevere decido di combinare un matrimonio, per poter rinascere, come i due sanguinari assassini in Natural Born Killer. Ho preso la spiga, simbolo della vita, e lo gettata nelle acque torbide del fiume dal centro del ponte dell’Industria. Speravo di rinascere un po’ meno pigro e con qualche altra cosetta di poco conto, solo che a metà volo ci ho ripensato e ho espresso un altro desiderio in fretta e furia prima che la spiga, lanciata come una freccia, toccasse il pelo dell’acqua. C’è stata della confusione insomma. Il matrimonio non si è fatto e lo dicevo io che le cose le devi fare bene e fino in fondo.

Habemus Contubernālis

2007-04-23T09:22:00.000-04:00

VOGLIO LA CASA SULL'ALBERO

2007-04-21T23:30:00.000-04:00

La vita mi ha portato a cambiare nella mia breve vita tante case. Ho cambiato abitazione sia seguendo la famiglia sia seguendo me stesso. Ne ho visto parecchie e le ricordo tutte con piacere, anche se una in particolare probabilmente rimane la mia preferita. La casa russia, la casa dove ho vissuto il periodo più lungo fino ad adesso.
Era un appartamento al quarto piano con le pareti color porpora in corridoio e un verde smeraldo nelle stanze. Era proprietà del sacro e sovrano ordine altissimo dei Cavalieri di Malta, quindi al momento della nostra occupazione era pieno di cavalieri in miniatura fatti in bronzo e altri metalli. Ne avevamo di tutti i tipi, a cavallo, in posa da combattimento, in parata e così via. Nel tempo, cadendo le punte delle spade e delle lance si rovinarono tutte, qualcuno perse anche un braccio se non sbaglio. Una guerra. Ora ne rimane uno solo, quello a cavallo, il più bello. Sta caricando e ha la lancia protesa in avanti, sulla punta dell'arma mia madre appende le chiavi.
Ma torniamo a casa russia, la prima. Era la tipica casa russa, di quelle che trovi solo in Russia. Un lungo corridoio con le stanze su entrambi i lati. Ogni muro, ogni superficie è occupata da mensole con libri e tante cianfrusaglie. I libri sono ovunque, probabilmente c’è una mensola anche in bagno. Lo spazio vitale è ridotto al limite, ogni centimetro disponibile è per delle cose. Cose che servono o magari serviranno un giorno, o semplicemente cose che sono servite e non servono più, addirittura la luce riesce con fatica a riempire lo spazio per tutto l’ingombro che c’è . La mia stanza era, per ovvie ragioni, la più scomoda e angusta di tutto il vasto appartamento. Era ricavata da un angolo adiacente la tromba delle scale e la porta d'ingresso. In sostanza l'ingresso era diviso dal corridoio da un sottile separee in vetro ondulato e montatura di legno verniciato a bianco panna. Si affacciava sul cortile interno e almeno, essendo il penultimo piano, arrivava almeno un po’ di luce. Il colore delle pareti era lo stesso bordò del corridoio ma venne presto cambiato in un bianco. La stanza si presentava più o meno così:

Per anni la mia psiche si è modellata a misura di quella stanza. Quando stavo sdraiato nel letto guardando il soffitto, la sua forma mi sembrava perfettamente rettangolare, mentre la mia testa ne prendeva sempre più la somiglianza. La mia concezione della realtà divenne probabilmente lì profondamente distorta. A volte con le pareti bianche e il vetro ondulato (tipo vedo ma non vedo) mi facevano sembrare quel vano una cella di qualche istituto.
La stanza successiva dove ho abitato era molto più grande ed era perfettamente rettangolare. Il bianco delle pareti venne presto cambiato (per la decisione di chi rimane per me tuttora un mistero) in un verde fosforescente tipo il colore delle lettere che leggete. Quando al mattino entravano i raggi del sole, le pareti si illuminavano come un semaforo, vivevo in una casa di kriptonite. Nell'appartamento accanto abitava un tipo poco più piccolo di me, non ci siamo mai filati. Il suo cognome era Gaiofatto, ma ironia della sorte era un lucidone mentre io incominciavo proprio in quegli anni ad abbandonare definitivamente la mia di lucidità.
Ne ho viste altre di case. Ho condiviso stanze con amici e occupato camerette di lesbiche con le pareti piene di foto di donnine nude. Mi sono trovato spesso nella situazione di dover cercare casa. E’ una cosa stressantissima, chiami ma non ti rispondono, l’orario delle visite non combacia col lavoro, non sei abbastanza cool, no perché sei maschio, no è basta, troppo lontano o troppo caro, no fumatori, no extracomunitari ecc. Non è come quando la casa la compri e la scegli per bene, in questo caso sono loro che ti scelgono e tu speri solo il meglio. E’ una cosa imbarazzante e anche fastidiosa. Per non parlare che devi essere con mille occhi perché i pacchi sono frequenti.
Dopo più di un anno che vivo in questa casa, mi trovo all’improvviso coinvolto in una ricerca del terzo compare per la stanza liberata. Sono passato dall’altra parte della barricata, ora sono io che ho in mano la sorte di chi, come me una volta, viene alla ricerca di un posto nel mondo.
A vedere la stanza è arrivato un fiume di persone. Di tutte le razze, studenti, lavoratori, inventori, cercatori di fortuna. La stanza in questione è la più piccola ed è rimediata da un vecchio sgabuzzino, le misure sono all’incirca di tre metri per tre, si presenta più o meno così:
Qualcuno vedendola non è riuscito a trattenere un sincero riso. Altri, quelli più disperati, sono stati capaci di tentate corruzioni e ruffianerie di ogni genere. Il mercato offre attualmente, un buon traffico di ragazze dell’est, anche le droghe sono frequenti, ti offrono favori, cercano di ingraziarti con altolocate conoscenze.
Martedì, al momento di staccare dal lavoro (erano le due passate), ho trovato sul cellulare qualcosa come centocinquanta chiamate perse. Tutti, me compreso, vogliono chiarimenti, ma la scelta è difficile.

gioia e rivoluzione #3

2007-04-21T09:07:00.000-04:00

2007-04-18T09:13:00.000-04:00

Sono stato sempre un grande amante del dolce dormire. Mi piace dormire a lungo e fare sogni. Ne faccio molti ma difficilmente riesco a ricordarli. Inoltre sogno sempre delle cose pittosto interessanti, la sensazione al risveglio è sempre quella, ma ogni volta che il pensiero di scriverle mi passa per la mente, bastano 3 metri verso la scrivania per spazzare ogni ricordo.
Per capire la faccenda bisogna considerare anche la mia vita sregolata. Tante volte il riposo notturno non è solo per "dormire" quanto per smaltire. Immaginatevi uno in coma, dorme però mica perchè ha sonno, sò tre mesi che dorme.
Ecco, io però sono in una fase della mi vita in cui sto sperimentando nuove sfere della vita percettiva. Quella del lucidone. Ammetto che non mi viene troppo facile. Ogni tanto, ma sempre per mano altrui, cado nella tentazione, ma seza rimorsi.
Uno dei benefici è stato proprio quello di aumentare le mie capacità oniriche ma haimè ha aumentato notevolmente la mia sensibilità alla luce e al rumore di Vaiale Mrconi. Sono mesi che dormo mica tanto bene, mi sveglio di frequente ma faccio un casino di sogni. Certi sono diventati una saga, faccio i sequel e anche i remake. Ho perfezionato addirittura la vista a 360 gradi.
La notte appena trascorsa ho dormito come un sasso. Per quattro ore, ma è stato un calvario.
Ho fatto una serie infinita di mini sogni (mini orrori) in cui venivo sempre accusato e castigato ingiustamente per qualche presunta malefatta da me anche solo premeditata. Sempre uguali, come le puntate di Mac Gyver e Perry Mason. Alla fine di ognuno mi svegliavo tutto infreddolito e mi rendevo conto che era solamente l'episodio successivo e io ero sempre il castigato. In uno di questi c'era mio padre che mi accusava di non so quale truffa ai suoi danni, pareva che gli avesi sottratto una sostanziosa cifra dal conto in banca. Tutte le prove erano contro di me, io sapevo di essere innocente ma ripensavo a tutte le volte che gli ho sfilato dalle biglietti da 10 mila lire e umiliato porgevo il collo al boia.
Per fortuna qualcosa di rumoroso mi sveglia, Lungo si è alzato per andare al lavoro. Mi alzo e vado a fare colazione con il mio vecchio compagno. La settimana scorsa ci sarebbe stato anche Taglia46, ma per ora siamo in due e il terzo ancora non c'è. Erano mesi che non vedevo Lungo con la luce del sole, sembra ancora più alto.
Dopodichè sono uscito a fare la spesa. Erano le 09.00 di mattina e io avevo compiuto già ben due prodigi nonostante fossi stremato dal sonno, volevo evitare a tutti i costi di tornare a dormire, sarebbe ricominciato tutto. E cosi è stato.
Sono tornato a casa e mi sono buttato davanti al pc, inutile dire che ben presto mi sono ributtato nel letto facendo un grande errore. Ho ricominciato a sognare, lo stesso selefilm di prima, la stessa angoscia, le stesse accuse senza senso, svegliandomi continuamente da un sogno all'altro. Consapevole nel sogno prego in un qualcosa che mi svegli veramente (o mi anestetizzi). Squilla il telefonino, speriamo sia il pusher. No, è mio padre.
La telefonata è breve e non basta a tenermi sveglio, anzi. E ricomincia tutto, dal punto interrotto. Sono disperato, voglio svegliarmi, quando il telefonino squilla di nuovo. E' il pusher.
Sono le 13.30, più o meno l'ora in cui mi alzo ultimamente. Ho calcolato che, mettendo in relazione la media nazionale dell'ora del risveglio e la mia usciva una differenza di 8 ore, ovvero il fuso orario che c'è tra Roma e Caracas.
Oggi ho compiuto quattro prodigi: 1) mi sono alzato alle 07.30; 2) ho fatto la spesa; (3) non se pò dì; 4) ho cambiato il fuso orario sul blog.
Ora sto ai Caraibi.

gioia e rivoluzione #2

2007-04-16T09:24:00.000-04:00

ANCHE I FILIPPINI PIANGONO

2007-04-12T22:47:00.000-04:00

Al lavoro, cioè il posto dove mi guadagno da vivere, ho un collega che è quasi un paesano. Dico quasi perché viene dall’Ucraina. Ha circa la mia età e immagino una vita comunque simile alla mia. Di fatto questo non lo posso sapere, mi piace comunque pensare che sia così. Questo però, a differenza del sottoscritto ha un carattere più schivo, molto più chiuso e diffidente. Non ha avuto modo (ma penso neanche la flessibilità e la pazienza necessaria) per potersi integrare nel posto di lavoro, al punto che lui vorrebbe andarsene e i boss lo vorrebbero mandare via. Ma c’è carenza di personale e lui è bravo quindi non se ne fa niente. Comunque stavo parlando degli ucraini. Si dice: una faccia una razza? Ecco, noi lo siamo ancora di più. Lui parla perfettamente la mia lingua nativa e la sua è differente dalla mia, di sicuro meno di quanto lo sia il fiorentino con il romano, tanto per intenderci. Dopo la caduta del muro, molti di loro hanno rivendicato un patriottismo per secoli soppresso, una mancanza che ci ha fatto così simili quasi da non distinguerci. Molti di loro, come me del resto (quando a mio piacimento mi rivelo russo o italiano) non rivelano neanche la loro origine geopolitica reale e si presentano come russi, russi e basta. Tutti sanno dove sia la Russia, non tutti sanno deve sia l’Ucraina o quale sia la sua capitale.Insomma ci siamo trovati a parlare, soprattutto in russo e sul lavoro anche. Una lingua sconosciuta a molti per comunicazioni di servizio è utilissima, e mi sono accorto di come la cosa abbia provocato non tanto stupore quanto un certo timore nei presenti, forse di chissà quale complotto.
Allora mi è venuto in mente un mio compagno delle superiori. Questo invece è filippino. Vi ricordate che una decina di anni fa, quando romeni e africani ancora non si vedevano e i polacchi e gli albanesi erano già andati via, v’erano i filippini. Questi erano ben tollerati, poiché lavoravano sodo e chiedevano poco, ma soprattutto si mettevano quegli occhiali spaziali che solo loro riuscivano a trovare. All’epoca erano rinomati come ottimi domestici e scrupolosi badanti, sapevano cucinare e sopportavano qualsivoglia capriccio di qualsiasi vecchio bisbetico. Non rubavano e sapevano fare degli involtini primavera che erano la fine del mondo, non si lamentavano mai. Insomma, uno dei figli di queste domestiche frequentava la mia stessa classe, era l’unico straniero oltre a me e anche con lui c’era quel legame strettissimo basato non solo su una sincera amicizia ma soprattutto su una reciproca complicità di due emarginati. Si chiamava Valentin Batu (chissà se anche lui leggerà mai queste righe). Insomma, Valentin era un bel tipo, tutto d’un pezzo, alto e robusto per la media dei suoi paesani, ottimo studente e campione di non mi ricordo quale lotta del suo liceo di Manila, cosa che lo rendeva una macchina da guerra indistruttibile, se non fosse che era un ragazzo serio, gentilissimo e pacioccoso. Gli volevo molto bene, gliene voglio tuttora.
Un giorno, uno sconsiderato compagno di classe ebbe la malaugurata idea di beffarsi della sua (diciamo così) posizione sociale. La battuta che fece non la ricordo perfettamente ma suonava più o meno così: MA QUANDO VIENE TUA MADRE A PULIRMI LA CASA? Qualcuno rise, io no. Quel giorno si chiuse dentro se stesso e non parlo con nessuno, neanche con me, pianse in silenzio con il viso nascosto tra le mani. La cosa mi ferì, forse anche quanto ferì lui, mi dispiaceva non riuscire a dargli il mio conforto ma sapevo che era inutile. Il dado era tratto. Stava covando dentro di sé il suo istinto vendicativo, si stava trasformando in una macchina da guerra indistruttibile. Alla fine delle lezioni, fuori dall'istituto, fece saltare 4 denti al tipo con un calcio roteante spaziale. La cosa curiosa è che il “simpaticone” divenne presto suo amico e anche mio, almeno per la durata degli anni trascorsi all’istituto professionale Edmondo De Amicis.

Non voglio scrivere il post su come è dura essere piccolo e nero come Calimero, non mi si confà piangermi addosso e poi da adolescente me ne preoccupavo molto meno della mia presunta integrazione e su quella di tanti altri con la sorte simile alla mia. Certe cose non le capivo, forse per ingenuità. Sta di fatto che sì ho sofferto un po’ ma neanche più di tanto e so di gente che ha patito molto più di me, di Valentin e di tanti altri. Ma fermentava qualcosa anche dentro di me, covavo il mio disprezzo verso le istituzioni, perché erano quelle che ai miei occhi erano la causa di tutto quell’odio, la causa dei confini e della divisione del mondo, che erano la causa delle guerre, delle invidie, della paura, dei sotterfugi, e si può continuare all’infinito. Ecco i confini, gli stati, sono quello che ho rinnegato sempre più nella mia vita. Ero russo, ma se lo dicevo non ci credevano, se dicevo di essere italiano non mi credevano lo stesso. Ora rimango russo e mi sento cittadino (brutta pure questa di parola) del mondo, a sentire gli altri sono calabrese o siciliano e forse a breve (per breve intendo un tempo non ben definito che può essere anche di anni) dovrei prendere la cittadinanza italiana. E la cosa mi fa ridere, e anche tanto. Vorrei strillare al mondo: MA QUALE CITTADINANZA ITALIANA, SEMMAI VOGLIO QUELLA ROMANA!
So di non essere l’unico a pensare che siamo tutti uguali, ma sicuramente sono tra i pochi che sono convinti, che poiché siamo tutti uguali con quale diritto ci impediscono di andare dove vogliamo? Si son fatte delle linee immaginarie che non possiamo oltrepassare, come quando da piccolo al parchetto vicino casa a Ostia si giocava all’Uomo Nero (che è un po’ come 1 2 3 Stella). Nella rete per un periodo ho trovato uno spiraglio di salvezza. Nessun confine, nessun padrone, fuori controllo. Non ero più semplicemente l’uomo nero, ero diventato Toro Seduto nelle verdi praterie virtuali. Ma anche la sono presto arrivati gli Yankee, hanno chiuso Napster, Morpheus, Winmx, anche il caro Er-mule sta per fare la stessa sorte.
Anche Taglia46, che è calabrese per davvero, va a vivere altrove per motivi di lavoro. Anche lui, immigrante nel suo stesso paese. Un pezzo fondamentale di questa casa e di quest’anno e mezzo che ci ho trascorso assieme. Voglio bene anche a lui, e come all’epoca delle superiori, mi dispiacerebbe immaginarlo in una nuova città a combattere o addirittura nascondere l’evidenza e maledire chi la fa notare, il fatto di essere un “terrone”!

Io alla fine ci rido sopra e lo fa anche lui per fortuna e poi hanno tolto la tassazione dalle ricariche dei cellulari e la speranza è l’ultima a morire.

Un bacio a tutti dal pianeta Saturno.

#3 gioia e rivoluzione

2007-04-11T10:05:00.000-04:00

Che cosa v'è di piu adatto a esasperare un malato di gioia se non il volerlo guarire?

IL BALLO DI SOFIA #2

2007-04-10T10:41:00.000-04:00

Mi ammagliava con i suoi sorrisi.
Tanto che a volte pensavo che un demone l'avesse accoltellata alle spalle o un amante nascosto sotto la gonna le baciasse le natiche.

RASHOMON

2007-04-07T10:10:00.000-04:00

L’autista
Quella sera tornò a casa sconvolto. La moglie era gia sveglia, attaccava all’alba, il lavoro dell’infermiera era stato sempre così con turni imprevedibili, come quello dell’autista d'altronde.
Invece di andare a dormire le diede un bacio e le raccontò con voce tremante quello che gli era accaduto. Aveva investito un ciclista.
La cosa non era grave, il ciclista non si era fatto poi tanto male ma il giovane autista ne era comunque scosso. Da quando era giovane ha sempre avuto la passione per la bicicletta. Diceva sempre –il ciclista è il vero sportivo, guadagna il giusto e in quella salita ci mette il cuore!
Quando guidava il suo autobus amava ascoltare la musica con le cuffie, la sua preferita era “Il Bandito e il Campione” di De Gregari che parlava delle prodezze del grande Costante Girardengo e del suo amico bandito Sante Pollastri e mentre ascoltava faceva quelle curve strette strette che fanno i ciclisti in tirata davanti al traguardo con la strada completamente sgombera. Nella sua mente, quel macigno di miliardi di tonnellate si trasformava una scintillante bicicletta.
Quella notte era l’ultima volta che faceva il turno notturno, stava guidando il suo 72N che tra le altre si fa tutto viale Trastevere. Aveva appena superato il ministero dell’istruzione che gli fece venire in mente due cose, la prima era il fratello omosessuale che ci faceva l’impiegato, la seconda era il padre che quando era ancora in vita gli diceva sempre di studiare altrimenti l’unica cosa che avrebbe potuto fare era l’autista. Cacciò via il pensiero sostituendolo con uno nuovo, di lui sulla sua bici in maglia rosa, quindi accelerò quel tantino per entrare nella scia. Ad un tratto davanti a se vide una figura in movimento, la strada era buia ma lui capì subito che fosse un ciclista. Non aveva i catarifrangenti e neanche i faretti ma aveva la tipica forma delicata di un gregario rimasto indietro. Lo superò sulla destra poiché il ciclista si era spostato improvvisamente sulla sinistra. Stretta stretta. Voleva guardarlo nello specchietto retrovisore mentre lo superava. Proprio in quello specchietto lo vide scomparire improvvisamente urtato dalla coda del bus. Troppo stretta.
Quella notte l’autista non riuscì a prendere sonno e fece gli incubi per quasi tutta la settimana per i sensi di colpa.

Il tipo
Quella sera tornò a casa sconvolto. Aveva passato la serata con tre amici. Dicevano di avere delle danesi per le mani. Le danesi fanno gola a molti e infatti non si presentarono. E così fecero loro: quella sera si fecero di (in ordine cronologico) 3 grammi di hashish, sei bottiglie da 66 di Beck’s (anche se lui voleva la Menabrea), altro hashish rimediato per strada, chicche che poi si rivelarono solo mentine e 1 e1/2 g di botta che però era piena di purgante per bambini, una bottiglia di Morellino di Scansano e una di pessimo Bourbon americano sottratte dal magazzino di un locale dove erano entrati per pisciare, poi si aggiunse uno che aveva dell’MDM sintetizzato nelle Filippine e terminarono annacquando il tutto con quattro Menabrea da 33.
Verso le quattro e qualcosa erano sulla strada di casa, lui non guidava anche se la macchina era la sua, stava accanto al conducente e smanettava con la radio, gli altri due erano sprofondati negli abissi posteriori. Non stavano andando veloci, la strada davanti a loro era ostruita dal 72N che occupava quasi tutta la corsia e nessuno se ne preoccupava.
Concentrati ognuno sulle proprie visioni chiusero gli occhi per un istante e il caso volle che li chiusero tutti all’unisono. E nello stesso preciso istante li riaprirono. In tempo solo per vedere un ciclista fare un atterraggio di emergenza (pur con qualche difficoltà). Si fermarono. Non tanto per portare soccorso quanto per curiosità. Aveva l’alito che sapeva di alcool e gli girava la testa per tutta la roba ingurgitata quella sera. Si limitò ad abbassare il finestrino e gridare al ciclista –hey! Sei vivo? L’amico al volante non aspettò neanche la risposta e ripartì con una rumorosa sgommata. Andarono a Fiumicino perché qualcuno quella sera gli aveva detto di certi asini che volavano e lui voleva vederli atterrare.
Tornato a casa il giorno dopo non riuscì a dormire e neanche la notte dopo. La quantità di sostanze varie ingerite lo tennero adrenalinico per giorni.

Il ciclista
Quella sera tornò a casa non tanto stravolto quanto rotto. Era giovane e spavaldo, nella guida (e così forse anche nella vita) era fulmineo e un tantino prepotente. Pieno di sé al punto che la sua insofferenza per le istituzioni lo portava a diffidare addirittura delle istruzioni di cottura delle zuppe pronte. Quando pedalava di notte, talvolta gli piaceva lasciare il manubrio e con le mani puntare a fare finta di sparare ai lampioni e ai semafori. Quella notte pedalando stava canticchiando:

E dietro alla curva del tempo che vola
c'è Sante in bicicletta e in mano ha una pistola
se di notte è inseguito spara e centra ogni fanale
Sante il bandito ha una mira eccezionale
e lo sanno le banche e lo sa la questura
Sante il bandito mette proprio paura
e non servono le taglie e non basta il coraggio
Sante il bandito ha troppo vantaggio.

La strada più corta per la casa gli imponeva una svolta a sinistra dopo una cinquantina di metri, si girò per controllare la via e vide incalzare dietro di lui, con il pettorale 72N un degno avversario. Il semaforo era a suo favore dopo il quale la svolta a sinistra. Quindi accelerò, quel tantino per entrare nella scia e sfruttare la forza centrifuga in curva. Quello lo supera sulla destra rombando. Improvvisamente si trovano uno di fianco all’altro e quello grosso acchiappa il piccolo gregario e con la forza di 600 cavalli lo scaraventa via.
Non era nuovo a cadute in bicicletta ma ebbe come l’impressione, mentre atterrava sull’asfalto, che quella volta l’avesse fatta troppo grossa. Gli furono chiari all’istante le vere sembianze e il peso reale del suo inseguitore. Anche il suo alito sapeva un tantino di alcool.

Ma un bravo poliziotto che sa fare il mio mestiere
sa che ogni uomo ha un vizio che lo farà cadere
e ti fece cadere la tua grande passione
di aspettare l'arrivo dell'amico campione
quel traguardo volante ti vide in manette
brillavano al sole come due biciclette
Sante Pollastri il tuo Giro è finito
e già si racconta che qualcuno ha tradito.

Quella notte non dormì perché non si sentiva più tanto spavaldo e la cosa gli bruciava, mentre il giorno dopo non dormì per i dolori al ginocchio.
Dopo due giorni la bicicletta gli venne rubata sotto casa, rimasta attaccata al palo.

Atac
L’ufficio legale dell’ATAC spa nega ogni responsabilità e compartecipazione in tale storia.

16 ottobre 1968

2007-03-08T15:32:00.000-04:00

Qualche volta si vince.
Contributo commemorativo.

IL BALLO DI SOFIA

2007-03-03T19:46:00.000-04:00

h 23.45 eclissi lunare

PULP BISCUITS

2007-03-02T17:33:00.000-04:00

Mi chiede lingue di gatto.

Le ho sotto il banco.

Per lei solo code di topo.

IL POST CHE NON C'E'

2007-02-11T21:20:00.000-04:00

Mi è capitato qualche giorno fa di leggere un post di cui ho perso le tracce. In verità è probabile che mi sia immaginato tutto ma ho la ferma impressione che non sia così, perchè così mi piace. La cosa buffa è che ne è scaturita una strana sensazione. La sensazione che qualcuno stesse celando qualcosa. Che questa cosa, sia stata rimossa, nascosta per una ragione a me sconosciuta e questo le attribuiva un valore inestimabile. Per il semplice fatto di non capire mi sono convinto di essermi perso un tesoro o quantomeno la mappa per trovarlo.
Chi era costui? Quale mente diabolica aveva messo il sottoscritto in questa trappola, una ricerca allucinante di una verità presunta. Ho iniziato quindi a riflettere sul dilemma ma la mia memoria è riuscita solo a portare alla luce dei particolari che nulla avevano di prezioso.
Nella mia ricerca mi sono reso conto ti tante altre mancanze, di altri piccoli tesori che mi sono stati sottratti. Ho ripensato al mio nome che non ho più, che per uno stupido cavillo burocratico/linguistico è stato storpiato. Ho pensato alle foto di me bambino che non ho mai avuto e alla campari sul tetto che è stata rimossa, mi manca il senso della Nickel & Dime (messa al suo posto) e mi manca il sonno mentre penso a tutto ciò. Lo stesso è per certi amici miei che sono partiti lontano. Mi mancano loro, le partite a dadi, i pomeriggi ventosi al mare e un sacco di altre cose che si facevano allegramente.
Poi dopo tanto riflettere mi arriva una mail. Vi era allegata una foto. La foto della mia classe in quinta elementare (o giù di li) o quantomeno la foto di quella che sarebbe stata la mia classe se la sorte non mi avesse portato in un paese lontano chiamato Italia. E' in quella foto manco io.
“Costui” sono io. C'è una parte di me che probabilmente non esiste più o quantomeno si è nascosta molto bene e ha fatto di tutto perchè io stesso ne perdessi le tracce.

Arrivato a questo punto però, credo che non sia più importante. Probabilmente quel tesoro è sepolto da qualche parte, protetto dal fantasma di PapaGrisha, di Gringo, di Grex, di CasaOstia e CasaRoma e tanti altri ancora.

Mentre sfogliavo, leggevo e ricercavo mi è capitata questa cosa fra le mani. E' una mail che ho scritto neanche tanto tempo fa, ma che ora mi sembra sancire la fine (o l'inizio) di un capitolo.

Quasi per esorcizzare quel fantasma vi ripropongo ciò che mi passava nella mente poco prima di diventare CasaRussia.

IL RITORNO A CAVALLO DER MONNEZZA

Ecco ho finalmente capito tutto. Oddio, tutto tutto forse no, ma un certo puzzle sono riuscito a ricomporlo. Che sia io stesso l'autore di tali pazzie è fuori discussione ma tanto quello che conta è la fine!
Tutta questa faccenda inizia a Trastevere. Tempo addietro quando cominciavo la mia vita romana. Al Baccanale, il luogo che mi ha nutrito di affetto e di cibo (meno male) e di tante altre cose, insomma la conoscete tutti la storia di Toni e compagnia bella. V'era però un particolare che forse non tutti ricordano, una piccola scritta incomprensibile proprio sul muro dinanzi all'entrata. La prima cosa che si vedeva dal bancone era quella scritta, ci scervellammo per mesi, ma poco tempo prima della cessione del locale (noi ovviamente ancora non lo sapevamo) riuscii nell'intento. Siamo tutti un pò cavalli! Questo era scritto. Tante teorie si sciuparono al riguardo. Ma la verità era altra e io la sapevo, ma come spesso succede, un pò per vergogna, la tacevo e la custodivo gelosamente. Quello che diceva la scritta è che come i cavalli dormono in piedi noialtri nella nostra abitudinaria esistenza non cogliamo le occasioni che ci fluttuano sotto al naso. Non mi sentivo molto a mio agio sapendo ciò. Era come se l'umanità, ed Io per primo, dormivamo in piedi. All'epoca ero pervaso da infiniti emozioni dovute ad una vita nuova, mi sentivo piccolo piccolo ma affrontavo con testardaggine le avversità, ed era difficile. In più femmine nun ce ne stavano in quei dì e quindi era facile accostarsi, per un pò di conforto, su qualche teoria piagnucolenta e pessimista.
Tanta melma è passata sotto i ponti del Tevere da allora. Quell’anno ci fu la piena, sotto natale si potevano ammirare gli alberi spogli ma adornati di ogni genere di monnezza da cima a capo dopo che il fiume si era ritirato. A casa mia altrettanta monnezza si poteva trovare tra una posata e l'altra così come sotto al letto o accanto al bidè. Oramai la monnezza mi affascinava. La passione per i punka-besta e altre storie.
E stato faticoso ma mi sono fatto la pellaccia e continuo a stare in questa strana città in cui sono capitato per caso (e forse anche un pò per necessità) non avendola scelta la prima volta e accettandola dopo perchè era il massimo che potevo.
E sempre un pò faticoso ma ci si abitua a cose molto più terribili e si impara a convivere. Perchè tanto si ha una fiamma nel petto che è tutta tua e brilla anche se sei pezzente. Ok però pezzente rimani.
Al lavoro giovedì scorso sono riuscito a far scontrare (con elevata forza) uno spigolo(issimo) di metallo con il mio glorioso osso sacro, questo mi ha provocato un grande grende dolore. E' da giovedì notte che le uniche posizioni che posso prendere sono: supino a pancia in giù o in piedi. Il mio povero culo rotto non permette altre posizione pena dolori lancinanti e fulmini e saette
Mi sono abituato a fare tutto in piedi. Saggia decisione questa, dopo un giorno intero sdraiato a pancia in giù fumando e leggendo e nient'altro. Fumando e leggendo e nient'altro. Fumando e leggendo e nient'altro... Insomma afferrato il concetto, no? Insomma stavo lì (al lavoro) si proprio lì, sotto le scale che conducono dal bar al crocevia per la grande monnezzara! La Grande Monnezzara è uno spazio diviso (si fa per dire) in più vani ove si trovano le cucine (ironicamente al plurale) il magazzino e lo spazio dove si accatasta la monnezza di tutto il giorno che viene buttata prima di chiusura. Nonche il posto ufficiale attribuito ai nostri miseri corpi per cambiarci e rifocellarci (sempre che se ne abbia diritto). In verità solo i più temerari riescono ad avere il coraggio per mangiare in superficie (pena, se ti vedono i proprietari, sarebbe un probabile licenziamento) io ovviamente sono tra questi (ma magari me la danno una scusa...)
Ma stando in piedi e volendo mangiare comodo, senza privarmi della dignità di mangiare bene, poggiai quindi il mio piatto su una pila di casse d'acqua (a trenta centimetri dalla bocca). A sinistra di tali scale, col magazzino alle spalle e un filippino logorroico sulla destra. E stavo lì e masticavo piano. Piano. Mi godevo la mia ricca insalata colma di qualsiviglia leccornia commestibile vegetale esistente sulla terra. La masticavo piano. E in fondo, anche sfruttato, senza una donna (fissa), senza permesso di soggiorno e col culo rotto mi sentivo felice mentre appunto masticavo piano l'insalata sotto quella scala, all'imbocco della Grande Nonnezzara.
Questo da notarsi è una scena culminante della teoria LOW COST. Un giovane che mangia l'insalata al lavoro perchè a casa si fa la pasta che costa poco e non la devi lavà (i piatti so nartro paio di maniche) capì?
Insomma Mentre masticavo piano mi sentii un pò cavallo. In piedi ritto, incurante a masticare piano erba. Ero senz'altro un cavallo. E mi piacque. Forse era questo che l'autore di quel rompicapo (o di quel puzzle) intendesse dire. Che semplicemente siamo tutti un pò cavalli. Come si è un pò donna anche se si è uomini o un pò uomini pur essendo talvolta donne. O che discendiamo dai cavalli, non saprei.
Ancora non ho capito se il cavallo é LOW COST.
La monnezza fa schifo e puzza ma è LOW COST.
Un Bacio LOW COST!!

sequenza size 46

2007-02-05T13:16:00.000-04:00

BUGO HA SEMPRE RAGIONE

2007-01-28T20:52:00.000-04:00

Bugo lo ascoltavo con Bak nei piovosi pomeriggi di fine estate di qualche anno fa. Aiutava a lottare contro l'automatismo, derivato da mesi di lavoro intensivo sotto al sole. I giorni più fortunati, quando pioveva, avevamo il permesso di chiudere prima. Si tornava quindi a casa, zuppi e senza la minima idea sul come passare il resto del pomeriggio, analizzando con sorpresa una prospettiva del tutto inattesa.

Ma siccome eravamo stanchi e incazzati si finiva inevitabilmente a casa mia, in attesa dell'ora prestabilita per il ritorno a casa dal lavoro. Si fumava e si ascoltava a ripetizione "Io mi rompo i coglioni" di Bugo. In uno di quei pomeriggi Bak mi insegnò un metodo per stare fatto senza fumare, in futoro mi sarebbe stato molto utile (nei momenti di smisurata povertà) ma con enorme sfortuna non ebbi mai esito positivo nei miei sporadici tentativi. Tempo dopo decisi di abbandonare la pratica invidiando silenziosamente le capacità del mio amico.

In tante altre occasioni Bugo ha regalato una colonna sonora d'eccezione. A RadioPazza "Casalingo" fungeva come inno alle pulizie. Queste si svolgevano (secondo un calcolo mirato al risparmio delle vitali forze fisiche e la salvaguardia di una mente priva di stress) raramente, ma ogni volta che l'intenzione animava gli animi Bugo ci metteva il granchio nel cervello e non se ne faceva più niente.

Che poi, a dire la verità, di Bugo ho ascoltato ben poco, ho solo quattro brani scaricati dalla rete. Si tratta di un rock versione Kurt Cobain novarese, demenziale, graffiante e rumoroso.

Ieri suonava a Roma. Non potevo mancare.

Al concerto di Bugo ho scoperto che il suo bassista (nonchè suo scopritore e in passato produttore) è Giorgio Canali, nonchè ex componente de CCCP e CSI. Si veste come uno dei Madness e ha l'età per esse padre a tutti gli altri componenti della banda.

Poi siccome Bugo nel suo ultimo disco ha duettato con una certa Violante Placido (in arte Viola), questa dopo un po salta sul palco. Bella come il sole intona tre brani alla Carla Bruni, con tanto di stivaletto e vestitino sexy. La platea composta maggiormente da uomini trasforma il "Circolo degli Artisti" nel "Circolo dei Maschilisti" attraverso ogni sorta di commento. Per fortuna al grido -Bugooo aiuuutaci- anche a lei viene da ridere, e si guadagna la simpatia di tutti.

Poi vabbè è finita così: a concerto finito io volevo scappare a Trastevere per un panino da Toni ma Lungo voleva rimanere ancora. Quando decidemmo di andare si scoprì che alla ragazza di Portu avevano fregato il cellulare e il portafoglio.

Oggi mi sono svegliato presto e di ottimo umore. Ancora eccitato dalla serata di ieri avevo deciso di dedicare il pomeriggio alla ricerca del lavoro. Che poi lavoro non ne ho trovato ma in compenso ho trovato l'erba e qualcosa da scrivere sul blog.

STAGISTI DI TUTTO IL MONDO UNITEVI

2007-01-24T18:17:00.000-04:00

Cari amici, vi racconto la storia di un amico. Uno come tanti altri.

Giovane laureato, ottima conoscenza di lingua inglese e olandese con prolungata esperienza all'estero. Attualmente (...ancora) in stage, viene pescato da una azienda (leader nel settore della formazione ) dal suo database per un colloquio. Segue racconto in prima persona:

Ero sul treninio per Saxa Rubra. Non ero un dipendente rai, stavo andando ad un colloquio di lavoro, che avrebbe (forse) realizzato un mio sogno: fare il formatore.

Avevo preparato una lezione, su come il pregiudizio influenza la comunicazione. Portavo un caso d'eccellnza: l'Olanda. Mi trovo davanti ad una platea di psicologi incattiviti. Mi fanno il terzo grado, reggo e non mollo. Ribatto e concludo. Dura trenta minuti, un inferno. Alternano facce soddisfatte a segni di disoppravazione.

Mi dicono che loro non sono per tutti, mi disegnano una curva di Gauss e mi dicono -noi non vogliamo l'80 %, noi ci rivolgiamo ai veri creativi, quelli che stanno nel 20 % restante! Fine dell'ultimo colloquio, aspetto 20 minuti e mi chiamano da parte. Mi dicono che ho talento, mi chiedono alcune informazioni su alcuni dei loro valori e sull'appartenenza. Argomento una serie di cazzate plausibili. Mi insospettisco vorrei maggiori delucidazioni sulla retribuzione e sulle prospettive di carriera. Sono vaghi. Mi parlano dell'importanza dei loro clienti, dello status, di cazzate... Torno a casa camminando sul bordo della via Flaminia. Pesanti cammion e mercedes sfrecciano dietrio di me, fuori c'è il lusso e la villa di Claudia Cardinale alle spalle. Mi dirigo verso la fermata della cotral.

Il colloquio è andato bene e sono calmo e pensieroso. Il giorno dopo ricevo una telefonata, sono loro! Una simpatica psicologa di Barcellona si complimenta con me, aspetto in silenzio la magica frase. La proposta. Ma lei cambia tono e mi annuncia le loro perplessità su cosa io intendo per appartenenza. Io argomento ma basta bluff, faccio una domanda ben precisa "ma come si può parlare di appartenenza se ancora non ci si conosce? E le prospettive di carriera? E la retribuzione?"...

Mi dicono che cercano qualcuno disposto a lavorare pesantemente a progetto per almeno quattro anni.

Segue seguente lettera in risposta a tale offerta.

Cara ********,

dopo avervi conosciuto vorrei mettere una cosa in chiaro.Dopo tutte le menate sull'essere alternativi e non convenzionali in una cosa vi siete rivelati banalicome la peggiore delle società di consulenza. Davanti a domande chiare come retribuzione e aspettative di carriera siete stati evasivi, uscendovene con richieste assurde come l'appartenenza come presupposto per essere presi.Ebbene, se cercate una persona che per 1000 euro al mese rimanga a progetto per 4 anni,e chiamate questo "appartenenza", allora vi do un consiglio:Rivolgetevi ad Hetzbollah perchè li è pieno di persone pronte a farsi saltare in aria per voi.Ecco cosa cercate, non persone creative, futuristi d'impresa, bensì un nuovo tipo di superuomo,"L'idiota creativo", l'uomo pronto a lavorare a progetto, anche 12 ore al giorno, felice, ed appagato da un grande e profondo senso di appartenenza, che lo porta a non pensare più a cose banali come ad esempio...avere uno stipendio. In bocca al lupo.

Portu

Cari amici, questa è una triste testimonianza di come vanno certe cose in questo bel paese. E se non possiamo più contare almeno sul sostegno di Giovanni Lindo Ferretti, su chi possiamo riversare le nostre speranze?

Veduta del Canion dal sesto piano di via Giovanni Volpato RM

2007-01-21T10:37:00.000-04:00

Il "Bar la Notte" è stato sempre un posto fico. Accanto ha un sexy shop ed è situato in un grande incrocio, questo ha un semaforo, il più lento di Roma. Attraversare la strada sotto casa mia è una cosa pericolosa, un delirio di macchine, sempre. Ad ogni ora del giorno o della notte un chiassoso bazar festeggia il perenne pellegrinaggio a quelli de ...la Notte. Al bar la Notte ci sono sempre andato per comprare sigarette e vari accessori annessi, a qualsiasi ora. Inoltre non bevo caffè ma divoro schede omnitel da 10 euro. I gestori sono una famiglia numerosissima (ognuno con i suoi turni) non si ricordano mai di te (dopo un anno e passa) e storcono leggermente (ma sempre) la bocca quando chiedi le cartine -no corte, quelle lunghe! Uno dei baristi ha l'aspetto imponente e brutale di Frankenstai ma con un ghigno infame di taglliagola tagìco. Una volta con Bak aspettavo il suo ristretto e il mio dec, vidi uno scarafaggio sul bancone dei cornetti ed ebbi l'istinto (per solidarietà professionale) di comunicarlo con discrezione , al che il Tagliagole con una frustata di asciugamano ce lo tirò addosso, qualsiasi tentativo di fare giustizia sarebbe finito in tragedia e decidemmo di non protestare. Quel posto è stato sempre una ricca dispensa di rumori di vario genere. Tutti quelli che passano di qua trovano il tempo per fermarsi e produrre un suono. Clacson, motori, imprecazioni, strilli, scorregge, i fschietti e le sirene, innamorati e folli di vario genere. E tutto questo vibra tra il mio palazzo e quello di fronte come in un dipason, manco fosse il Grand Canyon. Il bar la Notte me lo sono sempre immaginato come uno di quegli incroci dove trovi il santone al quale domandare sulla direzione giusta. E tu sai che puoi fare una sola domanda e che questo un giorno dice il vero e l'altro il falso e tu non sai che giorno sia, il servizio si paga con un gettone da 2 euro.
Dal mio ritorno da Mosca molto di questo è scomparso e anche della scritta sul tetto ancora non si sa niente, ma in compenso il condominio dovrebbe diminuire e la "notte" non fa più casino. Ho avuto un atterraggio morbido, tutto sommato. Anche i fumi dell'alcool sono orami svaniti e al loro posto fumi e basta.

GOTHAMCITY E RITORNO

2007-01-18T11:02:00.000-04:00

L'ultimo giorno è sempre così. Qualche giorno prima, in uno studentato dietro a dove abitavo io un aspirante bombarolo è saltato per aria montando il suo stesso ordigno. La situazione diventava incandescente. La città era piena di sbirri.
-Okeeee! Io sono pronto Nik! Lo ero anche ieri ma quei bastardi hanno giocato sporco, Nik!
Il cielo è completamente grigio. Come il giorno che sono venuto. Fasci di luce (di centri commerciali o improbabili super eroi) proiettati in lontananza, si riflettono sul tetto di nubi e il tempo fa schifo.
-Nik, accidenti se fa caldo! Ma ho la sensazione che qualcosa stia cambiando.
Sul nostro presidente gira una barzelletta. Un giornalista gli intima la morte politica entro la fine dell'inverno, ma lui secco ribadisce che -non ci sarà inverno quest'anno! Mai cosa più vera.
Siamo a -2, nulla a che vedere con i -30 dell'anno scorso. Effettivamente qualcosa è cambiato. Il naso non cola più e ho finito i soldi.
Ok, gli spicci per arrivare all'aeroporto ci sono. Do l'ultiomo sguardo alla città e sotto il monumento a Ho Chi Min il cielo si apre leggermente e due fiocchi di neve mi cadono sulla manica. Come un deficente rimango fermo ad ammirare lo spettacolo. Ma è tardi, lo zaino su casa e diritto nella metro. Al varco il controllore mi fa passare a sbafo (sente che ho fame), ma mi chiede 10 rubli subito dopo (rimango con 30.50, neanche un euro) e ci rimango male, forse non è cambiato un bel niente. Eppure la sensazione è netta, ma è troppo tardi per pensarci, sono già all'aeroporto.
Tornando a casa ho trovato la mia pentola preferita rovinata sulla parte antiaderente, tutti i bicchieri ereditati dal vecchio Shaki rotti. Ma la cosa più grave e che il bar "la notte" non è più la notte e la campari ridescente sulla mia testa è stata rimossa. Un gruppo di operai veneti mi hanno detto che l'insegna nuova sara -tanto bellina!
Vado a Trastevere e mi prendo un panino in piazza della Scala. Riesco addirittura a pagarlo con i 5.50 rubli che mi sono avanzati in tasca.
Io sono tornato e la sensazione è rimasta.

HO FATTO UNA GREGORIATA

2007-01-15T16:37:00.000-04:00

Ecco lo sapevo... O meglio, lo prevedevo... O meglio ancora, quasi lo volevo!
Insomma sono ancora qua. La citta' eterna mi dovra aspettare ancora.
Per ora non dico niente che debbo tagliare la corda...
L'avventura continua! Alla conquista di Piazza Rossa!
Bella Tovarish

IMPRESSIONI DI GENNAIO

2007-01-10T10:52:00.000-04:00

Il mio viaggio sta per giungere al termine, casualmente come l`amico Higuerra anche il mio di ritorno e` prvisto per il 15. Chissa` se ci si becca all`aeroporto. Ma non e` questo il punto, il fatto e` che anche le mie emozioni stanno cambiando rotta. Se prima ero entusiasta e camminavo col naso per aria un po impacciato, osservando e assaporando ogni particolare (e chi mi conosce bene sa quanto siano importanti per me i particolari), oramai cammino diritto senza guardare nessuno. Conosco quasi a menadito la citta` e salto da un treno all`altro nella confusionaria metropolitana moscovita.
Ho incontrato chi dovevo incontrare. Parenti, amici, nuovi amici. Ho visitato musei e monumenti e mi rendo conto che e` rimasto giusto il tempo per salutare tutti e tutto. E` una strada tutta in discesa, ma ho tirato il freno a mano.
Il ritorno a RadioPazza significa non solo lasciare nuovamente (per un tempo non definito e sicuramente lungo) questi luoghi, ma soprattutto segna il mio ritorno al lavoro e alla vita quotidiana di sempre. Che io amo, per carita`, ma sono anche un fannullone degenerato, questo lo ammetto. E so che il dolce far nulla (che non significa non fare nulla ma fare tutto cio` che ti aggrada) avra` presto termine.
Ora non mi resta che raccogliere i bagagli e correre in lungo e largo per tutta la citta` scandendo le giornate con mega sbornie d`arrivederci.
Ho soddisfatto pienamente le mie curiosita` e colmato i vuoti di memoria, ma un solo pensiero (che mai potro` riempire) mi e` rimasto. Come sarei, come sarebbe la mia vita se fossi rimasto?
L`altro giorno ho incontrato un amico d`infanzia. Porta il mio stesso nome e frequentava la mia stessa classe quando studiavo (questo si che e` un parolone) ancora a Mosca. Lui si ricorda di me perche` da piccoli (da quello che dice lui) giocavamo ai marinai, costruendo galeoni con sedie, tavoli e cuscini. Io mi ricordo di lui perche` (da quello che dico io) da piccoli giocavamo insieme a fare i preti, inscenando delle vere e proprie messe. Lui e` finito a fare il diacono e ha moglie e figli. Io il coraggio di fare il marinaio non lo mai avuto, anche se ci avevo pensato tanto in passato.

Ho scattato questa foto a casa sua. Mi sono affacciato dalla finestra al 24 piano per farla e il vento gelido mi ha fatto lacrimare gli occhi e tutti hanno pensato che stessi piangendo. Io ho retto la parte, mi sono strofinato gli occhi bagnati dall`acqua di mare in una serata di salata nostalgia e tutti hanno fatto finta di niente.

Mi e` venuto in mente un brindisi che anni fa mi e` stato insegnato al glorioso Red Lion di Ostia, faceva piu o meno cosi: noi non abbiamo mogli, noi non abbiamo figlie, le nostre spose sono le buttiglie!

Prosit!

VODKA CONNECTING PEOPLE

2007-01-09T16:37:00.000-04:00

La vodka cari amici miei e` senza alcun dubbio una grande invenzione. Comincio col dire che a differenza di tanti altri distillati questa ha una percentuale di purezza parecchio superiore, lasciando così alcool e acqua le uniche componenti del liquido. Nella classica Vodka Russa, il tasso di alcool presente deve essere vicino al 40 percento. La vodka viene utilizzata, di frequente, come base di molti cocktail popolari come il Bloody Mary, il Bullshot e il Vodka Martini (chiamato anche Vodkatini) che tutti noi conosciamo non tanto per il suo sapore ma grazie ad un pirla di spione inglese che lo sorseggiava mescolato e non agitato (o era il contrario?). E` un ingrediente molto versatile sia nelle bevande che nella gastronomia. Chi non ha mai assaggiato le pennette alla vodka o altre prelibatezze?
Inoltre le sue caratteristiche permettono che questa venga digerita dall`organismo con molta piu` facilita` rispetto ad altre bevande alcoliche, evitando quindi con facilita` molti dei sintomi del post-sbornia. Ma soprattutto la vodka e` la vera bevanda low cost.
Qui in russia, ovviamente, se ne produce a fiumi. Di tutti i tipi e di tutti i prezzi. Effettivamente (secondo un personale ma professionale parere) le migliori attualmente sono di produzione francese ma hanno dei prezzi poco accessibili ad un pubblico giovanile. Qui invece se ne trovano per tutti i gusti, al prezzo di 150 rubli (1 euro = 34.50 rubli) ti sei garantito una splendida serata con gli amici. Con 10 euri al Villaggio Globale o in piazza S. Monica non rimedi neanche un grammo di maria. Altro collante sociale.
Perche` la vodka e` proprio questo, un collante sociale, serve per riunire le persone, fa parlare chi parla poco e ammutisce chi lo fa troppo. In Italia ci si prende il caffettino (e magari un grappino dopo) qui si fanno lo shot di vodka. Se hai freddo ti scalda, se ti senti solo ti scalda lo stesso. Nessuno, dico nessuno ti lascera` mai ubriaco con la faccia nella neve.
Non voglio promuovere l`alcolismo, sono uno che ha sempre bevuto con moderazione ma faccio da bere per vivere e so quanto questo possa aiutare le persone a socializzare. Daltronde io stesso abito a due passi dal Villaggio. Paese che vai usanza che trovi.
E curioso come ti possano giudicare se ti beccano con uno spinello o se hai un taglio di capelli originale da queste parti, ma con una buttiglia in mano no. Di fronte alla vodka sono tutti uguali, sono tutti amici.
Qui nelle vene socialiste non scorre sangue blu dell`aristocrazia europea, da queste perti il sangue e` diluito con la vodka (oserei dire che sia il contrario vista la quantita` utilizzata...) !
VODKAINSIDE

PS l`immagine qui a fianco, per un motivo a me sconosciuto, non e` venuta per intero (forse K mi puo aiutare) e io sto per crollare abbattuto da un mal di testa titanico, provocato dallo spumantino dolce (di produzione sovietica e loro non lo sanno fare) e del Nero d`Avola (non ho resistito alla tentazione del made in Italy) di ieri sera.
Se bevevo vodka forse era meglio...

2007-01-06T13:15:00.000-04:00

Per gli amici dei pupazzetti, eccovene uno suicida.
La scritta consiglia di aver maggior amor proprio e quindi di non gettarsi sotto al treno.
Di questi tempi non si sa mai...

пока

LE AVETE PAGATE LE BOLLETTE DEL GAS?

2007-01-04T11:42:00.000-04:00

Se volete vi lascio allegato il mio conto corrente tanto per facilitarvi le cose!

Пака

RIFLESSIONI DI DICEMBRE

2006-12-31T07:27:00.000-04:00

Ecco, questo e` il classico post che probabilmente non vale la pena di leggere. Vale pero` di scriverlo. Lo fanno un po tutti, si chiama tirare le somme quando si arriva alla fine di un anno solare e probabilmente e` una cosa che ha poca utilita`, il mio anno finisce il 12 ottobre secondo il calendario Gregoriano ma non posso comunque farne a meno, trascinato come sono da tutti questi eventi.
Ero convinto che fare questo viaggio sarebbe stata una grande svolta nella mia vita, e cosi e` stato, ma piu` prendo confidenza con il mio nuovo essere e piu` mi convinco di come la cosa sia stata utile a tanta altra gente. Una farfalla che batte le ali in un lontano continente puo` provocare un nubifragio in tutt`altra parte del mondo. Dicono.
Una cosa mi e` chiara, sbaglio spesso a mitizzare le cose poiche` scopro sempre che flagelli come la poverta`, la brutalita` e l`inettitudine sono propri del genere umano cosi come lo sono l`amore e altre cose belle e malgrado i nostri sforzi nell`ignorarli ce li troviamo sotto il naso ovunque ci troviamo.
Ora io ancora non mi sento pronto a dare le mie conclusioni su questa mia avventura, lo faro` quando sara` finita. Mi e` arrivata dritta come uno schiaffo del soldato e ancora non mi ci raccapezzo. So che questo anno che fra poche ore finira` (qui finira` quando da voi saranno ancora le 22 di sta sera), che malgrado tutto ho tanti bei ricordi da portarmi in quello nuovo. Mi sono disinnamorato ed innamorato nuovamente, ho affinato il senso del dovere e l`essere responsabile. Ho dato buoni consigli e cattivi consigli (sentendomi come Gesu` nel tempio), mi sono dannato e spesso sono mi addirittura assolto da solo. Ora sto scoprendo una parte di me che per anni ho tenuto chiusa in un cassetto, dimenticata come i calzini sotto il letto. Ora sto riordinando tutto e in mezzo a tanta polvere scopro con piacere cio` che avevo dimenticato da tempo. Scopro il piacere di diventare (finalmente) zio, di parlare una lingua che da troppo tempo avevo dimenticato. Ma soprattutto mi sono liberato da una montagna di pregiudizi nei miei medesimi confronti, di tutte le volte che ho dubitato di me stesso e di chi mi stava intorno.

Per fortuna ho imparato (da tempo) a non giudicare poiche` si e` sempre perfetti, ogni giorno sempre di piu`. Ma non si puo fare a meno di accennare un sorriso ripensando a questa nostra convinzione e alla sicurezza nelle nostre azioni del giorno prima.

Colgo quindi l`occasione per augurare a tutti coloro che leggeranno queste righe di poter affrontare l`anno che verra` con il dovuto coraggio, senza tirarsi mai indietro.

DASVIDANIE

Bella per tutti! Bella senza limiti! Bella a tutti i costi! Bella a prescindere!

MIO CUGINO IL BOHEMIAN

2006-12-30T13:03:00.000-04:00

Is this the real life, is this just fantasy?

Caught in a landslide, no escape from reality

Open your eyes, look up to the skies and see

I'm just a poor boy, I need no sympathy

Because I'm easy come, easy go

A little high, little low

Anyway the wind blows, doesn't really matter to me, to me...

E veramente curioso riscoprire la propria infanzia attraverso gli occhi di persone che non vedi da quasi due decenni. Parenti e amici che parlano di te e raccontano aneddoti che mai e poi mai avresti saputo, per decenza o riservatezza che sia, da coloro che sono stati gli unici testimoni che ho avuto al mio fianco fino d`ora. La mia famiglia e` stata fonte di rancore per tanti anni, ma credo con assoluta certezza che questo e` stato soppiantato (gia` da tempo) da uno smisurato affetto, che forse stenta a farsi riconoscere ma sicuramente ci unisce come mai e` successo sotto lo stesso tetto. Ora che sono qui ne ho le prove.

Ho un cugino che tra i poeti dannati e il piu` dannato e so di un fratello maggiore che timidamente origliava incuriosito mentere da piccolo ascoltavo i Queen. Continua a nevicare e ogni dove ci sono i fuochi d`artificio. Inoltre giorni fa mio cugino (il gemello di quello prima) parlando di se, ha detto una cosa: meglio essere un padre cattivo che non esserlo.

Auguro a tutti un anno nuovo pieno di cose meravigliose. Cosi come questo lo e` stato per me.

LOW COST CITY

2006-12-25T07:55:00.000-04:00

Ed eccomi nuovamente davanti al mio blog. Mica tanto sicuro su quello che vorrei scrivere, a domandarmi il perche` di tutto questo. Non penso che si possa chiamare propriamente diario di viaggio , sono tanti e nessuno i motivi che mi spingono a raccontare tutto cio`. Un po perche` sono retedipendente, un po perche` sono un coatto che ama stare al centro dell`attenzione, un po perche` ho sempre avuto una memoria del cavolo e tendo a dimenticarmi le cose.
Inutile che vi dico che qui e` tutto completamente diverso da come sono abituato (anche se sembra tutto maledettamente familiare), dallo slang alla forma della tazza del cesso (che secondo me e` geniale poiche` evita l`onda anomala che ti bagna da sotto quando le tue esigenze fisiche sono troppo gravose). Strano ma vero la citta` e` stranamente pulita. Molto piu` pulita di Roma e anche piu` colorata, le case e i palazzi sono di tanti colori, gialli, verdi, rossi (eccetera eccetera), ma di un colorato sbiadito pastello che sa di malinconico. Le periferie (tutto oltre il raccordo anulare) sono infiniti palazzi grigi che arrivano fino al cielo, con i tetti nascosti dalla neve che da quando sono arrivato ha cominciato a cadere senza fine. Questo e` molto bello.
Ci si abitua a tutto come ho sempre pensato. Inutile coprirsi, comunque fara freddo ma non importa, anzi ti piace e quando il naso non ti cola piu` quasi ti sembra abnormale. Comunque sai che ti scalderai presto o tardi con una (un centinaio) bollente tazza di the` o con una buttiglia di vodka (entambi vengono consumati a litri e vi assicuro che sono entrambi indispensabili).
E` la gente di qua che il vero spettacolo. Io sono capitato nella vecchia cerchia di parenti ed amici che sarebbero stati tali se non fossi mai andato via. E` gente colta ed istruita che mi ha accolto con affetto e curiosita` (l`ultimo dei Keidan), con snobbismo e diffidenza tutti gli altri. Diverso uguale diffidenza. In verita` spesso e` solo pigrizia mentale che impedisce loro di fare un qualsivoglia minimo sforzo per venirti incontro. Se la prendono se sbagli un accento alla cassa del tabacchi e ti tirano occhiatacce se sfiori con lo sguardo appena appena le belle figure delle moscovite snaporize. Ma sono uniti e solidali, come i pinguini che si appiccicano in enormi macchie viventi per scaldarsi durante le bufere di neve. Un senso sociale non indifferente, nessuno lascera` un anziano in piedi e tutti ti tengono la porta aperta quando li segui all`ingresso del metro` (anche perche` si rischia di rompersi letteralmete il naso se cio non venisse fatto). Tutti pagano i biglietti (che sono ridicolmente bassi e il servizio e` di una efficenza, rapidita` ed estensione impressionante). Ovviamente lo sport nazionale e` fare la fila. Tutte eredita` del passato socialismo, che in fondo non e` poi tanto passato. Ma ovviamente non mancano le diseguaglianze, diciamo che sono fortunato e privilegiato nel trovarmi in questa enorme capitale (e di esserci nato soprattutto) perche` tutta questa comodita`, questo sfarzo e quant`altro va mantenuto e ovviamente ci pensa la fascia piu` bassa e sfruttata della societa`. Di notte, quando stai con gli amici dentro case caltde ed accoglienti (ma molto disordinate) le strade si riempiono di (chiamamoli) operatori ecologici, riparatori e manovali di ogni genere che hanno il compito di lustrare e riparare cio` che la borghesia moscovita e il clima ha insudiciato durante il giorno. Cazakistani, uzbekistani, moldavi e tanti altri raccolgono una per una tute le cicche da terra e le strade a Mosca sono larghe e portentose e i russi fumano come russi che fumano molto piu` dei turchi.
Infine vi dico che molte cose mi sembrano chiare e quasi scontate ma in verita` (anche se non mi sono mai fatto influenzare anche perche` non sarei qui altrimenti) e` tutto molto piu semplice e forse meno pericoloso come sempre la mia famiglia a cercato di farmi credere.
Posso dire quindi, con assoluta certezza, che amo gia questa fredda citta`.

SNAPORIZALANDIA

2006-12-22T12:34:00.000-04:00

21 dicembre 2006 questo per molti sara` un giorno da ricordare.
Muore ieri uno degli ultimi dittatori di un vecchio regime di un paese (per molti sconosciuto) che si trascinava a fatica l`eredita` del fu regime comunista e il figliol prodigo che torna a casa. Molti hanno brindato a questo evento, per festeggiare questa specie di evoluzione/rivoluzione (2 parole che vedo di continuo da due gg a questa parte su un cartello pubblicitario di cui tuttora non conosco il prodotto o servizio che offre), qualcuno nella speranza di un mondo migliore altri pensando ai guadagni che ne verranno. Per me non e` ne rivoluzione ne evoluzione, oddio ancora e` presto per dirlo ma tutto mi sembra famigliare, come se fossi tornato da una lunga vacanza. Noi brindiamo (con della vodka da pochi rubli) all`amicizia all`arte o semplicemente alla mega sbornia che ci prenderemo.
Se paranoie c`erano sono tutte state spazzate da una leggera nevicata. Questa e` una grande citta` e nessuno bada ad un giovanotto sfuggito al servizio militare. Come me ce ne sono tanti, i giovani viaggiano e neanche la presenza di un presunto italiano scuote piu` di tanto. I parenti fanno i complimenti per il mio russo privo di accento (ma io so che non e` vero) e talvolta ne approfitto fingendomi (con poco sforzo) di essere un turista venuto da chissa` dove.
E` successa una cosa particolare, mi sono bastati meno di due giorni ma gia` ho ricominciato a pensare in russo (o come un russo non so bene), la gente quando parla non sempre la capisco ma non importa poiche` spesso neanche loro mi capiscono. Mi capita di dire parole di mia invenzione a cui io, non so come, attribuisco una appartenenza alla ligua locale. Sbaglio gli accenti e spesso rimango in silenzio poiche` non mi riesce ad esprimere il mio pensiero con la stessa rapidita` di quando parlo l`italiano e quando nella metro non faccio in tempo a leggere il nome della fermata impreco in italiano, l`unico vezzo che mi concedo, un po per burla un po per risevatezza. E qui la gente e` davvero riservata. Vanno tutti veloce (e ti calpestano se vai piano) e non guardano mai negli occhi.
Ora sto abitando a casa di mio cugino Nikolaj, la casa che un tempo era di mia nonna e prima ancora del partito, l`ascensore tanfa di piscio (come in tutte le case) e il paesaggio circostante e` grigio ma in compenso sto davanti alla metro, la fermata Diplomazia in piazza Ho Chi Min, ecco questa e` la mia rivoluzione.
Oggi sono andato in giro per la citta`, solo, ricoperto di 1000 strati (eh se fa freddo...) . Cosi, semplicemente a zonzo per la citta`, a piedi con la gloriosa metro col bus e il filobus. Mi sono anche rintanato in un localetto al centro per bere una cosa calda e leggermi il libro (in italiano) che m`hanno regalato per il compleanno ma non ci sono riuscito e coprendomi il viso col libro ho spiato la sala e tutti quelli che vi entravano. E` proprio vero, qui si trovano le donne piu` belle del mondo, alte, snelle e con i loro stivaletti col tacco alto che fa tok tok ovunque ti giri. Quelle che, in un improbabile russo inventato di sana pianta con gli amici di RadioPazza (la mia dimora romana) chiamiamo snaporize ovvero russian nice girl. Immagino certi amici miei che diventerebbero pazzi davanti a tali visioni. Mi permetto anche di lasciare una lauda mancia alla cameriera, il cambio e` abbastanza vantaggioso ma non importa perche` ho scoperto che questa e` una citta low cost e se la gente va di corsa non e` per forza per non arrivare tardi al lavoro ma semplicemete perche` fa freddo...
Una buttiglia di vodka ti costa sulle due euro circa e le sigarette nazionali costano un decimo delle varie camel e marlboro, per un motivo personale che qualcuno capira` (al prezzo che spenderei in Italia per un paio di pacchetti) mi son preso una stecca di gitanes. E ci ho messo anche due buttiglie di acqua di fuoco, per la serata che sta per iniziare...